правильный выбор

Я лежу на коленках у дяди, он гладит мои непослушные волосы и рассказывает о войне. Мне так приятно быть рядом с ним, и даже не важно о чём беседуем, но сегодня он особенно откровенен. Я это очень ценю. Неожиданно вспоминается день, который память вычеркнула. Мне 13. Я стою возле серванта, знаю, что дядя с человеком, которым надо называть «отец» приехали к бабушке. Я стою и нервно вытираю шкаф, хотя пыли там нет. Слышу звук машины, которая подъехала к дому, но что-то мешает идти. Всё же заставляет бабушка. Я так хотела посмотреть на него. Кто он? Почему бросил? Зачем приехал? Что ему теперь надо от нас? Меня подталкивает бабушка под спину: "Ну посмотрим на этого дурака" - говорит она. Мы идем. Я вышла за калитку, аккуратно ее закрыв за собой, как будто не хотелось впускать в жизнь того, кто сейчас зайдет. Сестра счастливая бежала к нему в объятья. Он обнял ее, не могу сказать как, но точно не холодно. Он видел в ее глазах себя, она - его создание, в точности и похожа на него. Я видела тупеющий его взгляд, удивление, на лбу скопились морщинки, а волосы стали седыми, я смотрела на него, и мне до боли хотелось отвернуться, но нельзя было. Все смотрели. Он подошел ко мне, так как я не делала никаких попыток идти на встречу, и обнял. Но не по-отцовски. А как будто мы были старыми друзьями, которых полагалось обнимать. "Как ты выросла" - сказал он мне. Весь вечер сестра сидела с отцом, а я - подле дяди - я чувствовала его тепло, его сердце, его теплоту и уют, признаться, до сих пор я люблю его так, как в самую первую минуту. Я сделала правильный выбор.