рассказ старой книги

Если честно, я уже и не вспомню тот день, когда на прилавке в старом магазине на окраине города она меня приобрела. Она была еще одинока, в её жизни не появился смысл, которым сейчас был он. В то время я была для нее смыслом. Вечерами она садилась в кресло, укутывалась теплым пледом и зачитывалась моими историями о любви. Порой она даже роняла одну – две слезинки, но в голос никогда не рыдала. Если бы у книги могла быть жизнь, то мою можно было бы назвать медленной, спокойной и даже немного рутинной.
Так было, пока не пришел он. Она забросила меня, у нее появилась своя жизнь. Никак не связанная со мной. Я не обижалась на нее. Я была рада, ведь за время нашей с ней дружбы никогда не видела  ее такой счастливой. Это она думала, что я не слышу как они шепчутся по ночам. Как веселят друг друга перед выходом. Это было довольно забавно – наблюдать за двумя безумно влюбленными идиотами.
 Однако я теперь все реже проводила время в ее руках. Иногда я неделями, а порой даже целыми месяцами пролеживала на подоконнике. Раньше такого не случалось никогда. Они все больше времени проводили вместе, и про меня совсем забыли. Мне было неприятно, но я не могла никак протестовать, ведь я всего лишь книга. Мне оставалось только смириться. Теперь я служила им подставкой под кофе. Опахалом в июльскую жару. Частенько она брала меня в руки для того, чтобы легонько ударить его по руке, когда он тянулся за сладким перед обедом. Перечитывать она меня уже давно не бралась. Да и зачем, если все это, описанное мной, было у нее в жизни.
А однажды они поссорились.  Я, как обычно, лежала на подоконнике в кухне.  Вдруг влетел он, начал неистово размахивать руками и что то громко выкрикивать. За ним, вся в слезах, вбежала она. Я никогда прежде не видела чтоб они так ругались. Даже я, всеми своими книжными частями, чувствовала, что что то не так.
Внезапно он подбежал к распахнутому окну, неуклюже взмахнул руками, и я полетела вниз. Мои страницы быстро перелистываясь, пытались задержать меня в воздухе. Но безрезультатно. я шмякнулась в огромную холодную лужу. Откуда то сверху раздался крик, а затем громкий хлопок входной двери.
Я лежала, не шевеля страницами, промокшими в этой грязной холодной луже. Мимо пробегали какие то люди, проезжали машины. А меня все не покидала мысль. Одна единственная, простая и наивная: заберите меня отсюда. Я знала, что пока они не помирятся то отсюда я не выберусь. Давайте миритесь уже там, мне надоело это глупое одиночество. Я понимала ее состояние, горечь и боль. Казалось, даже сама их вместе с ней испытываю. Мы связаны. Если бы я была способна плакать, то зарыдала бы горючими слезами.
В таком состоянии я встретила мой первый закат на улице. Помнится, было холодно и немного ветрено. Постепенно темнело. Я все так же лежала в огромной луже грязи и думала о ней. И о нем тоже. Он, наверное, уже вернулся, они никогда не могли долго ругаться.. Давайте же, заберите меня отсюда. Без меня вам будет не на что ставить кофе. Не чем будет сгребать дохлых мух с подоконника. Я забыла  про всякую гордость, мне было плевать, что по назначению обо мне никто не вспомнит. Я любила их. Привыкла к ним, к этой паре самовлюбленных голубков. Просто к красивой паре. К самым близким мне людям. Их любовь не может меня убить. Так просто не может быть.
Однако я ошибалась. Под утро пришла какая то заспанная недовольная баба, и швырнула меня в коробку, полную грязных листьев, использованных презервативов и тому подобного дерьма. Они обо мне даже не вспомнили.
Я ехала на свалку…