Россiя-FM. Состарившееся детство...

***

..безумство алчущих красок и разноцветных чуть шероховатых звуков наполнило их существа до всех мыслимых и немыслимых пределов потом и ЭТО тут же исчезло оставив после себя гнетущее ощущение пустоты и роковой обречённости... заменилось густой ватой первобытных запахов-звуков и невысказанной глубиной цвета лазурной надежды... оглушающим темпом свихнувшейся радости... живым и тёплым ритмом фиолетовой любви...  незаслуженно забытым когда-то пурпурным долгом и золотисто-зеленой невыносимостью никчемной славы... заменилось ослепительно-мажорной и такой дикой до неузнаваемости вечной доблестью... а ещё неуёмной предательски звучащей сейчас честью... потом вдруг отразилось в невообразимых всполохах кроваво-алой неопределённости... буйстве ядовитого и ненужного терпения... и наконец остановилось в каком-то едва уловимом горьком шорохе адской безнадежности - нет сил - просто нет никаких сил сопротивляться этому запаху разложения и гниения двойственности... перемешанному с нелепым задором и отвагой нечётности ЖИЗНИ... впрочем не все ли это ОДНО и не ВСЁ ли ЭТО ЕДИНО... теперь... чему же удивляться когда всё расщеплено словно гигантский веер причинной следственности... словно наступающий неотвратимо асинхронизм вечности... чему же удивляться и восхищаться когда на подходе пьянящий ужас жестокого быта... и манящая зыбкость фатальной случайности БЫТИЯ…

Фатальной случайности БЫТИЯ…

***

...Парнишка совсем. Есть ли 16? Простенькая одежда. Полурваные кроссовки. Старенькие джинсы и такая же курточка. Шершавые руки, потрескавшиеся губы... Испуганный, но мужской взгляд. Отвага, замешанная на Отчаянии.  Маленький  ростик. И страх в глазах...
-Эй чё смотришь? Чё надо?
-М.... Могу отсосать... только, дяденька, пожалуйста, денег дайте мне, на обратную дорогу!
Я оторопел от такого «предложения». Но быстро взял себя в руки:
-Сколько? - Так, от любопытства спросил.
-50 рублей... –Тихо произнёс, опустив голову. Руки - задрожали.
-Тебе, нау-уй, лет-то сколько, парниша!? А? –Налегаю сверху басом.
-19 почти! - Отрапортовал он снизу вверх и тоже, пытаясь изобразить бас. Не получилось...
-Врёшь! Пацан ведь ещё, а туда же!!! Я тебе щас задницу –то надеру! Будешь у меня знать! С такими вопросами к мужикам обращаться...
-Могу Вам паспорт показать, дяденька! -Полез в карман, достал и лихорадочно стал искать нужную страницу.
Меня тогда передёрнуло всего. «Боже! Это что же творится у нас...»
Всё же потихоньку разговорились...
...Худенький он. Ромка звать. В чём только жизнь. Живет с бабушкой. Отца не помнит. Мать убил (зарезал!) сожитель-чечен или у-уй проссышь кто, когда ему было 4 года всего. И всё ещё сидит. Ну, я это всё потом выяснил, проверил, конечно, по своим каналам – точно. Живёт в пригороде. Добирается до города на электричке. Отца у него нет... Он почему-то тогда несколько раз это повторил, делая ударение.
Стало жаль его, аж жуть. Сердце защемило. Короче, пожалел, - дал ему штуку(тысяча рублей). Просто так. Всё что было в кармане... На лице его – сплошной ПРАЗДНИК...
-Ты, случай, не наркоман?
-Нет! И никогда не принимал.. –Скороговоркой, как в армии, а ведь не служил ещё!
-В автоматы не спусти!......
-Куплю поесть!
.......

***

..Женька научился делать это виртуозно. А ведь ему всего 15. Мать медик. «Прочует махом, если в руки колоть-то!». Друзья посоветовали – коли в член! У тебя там вены большие – прокатит! И мать никогда не узнает... Надо торопиться. Скоро придёт уже... Шпингалет сильно щёлкнул. Ушибло по мозгам. И гулким эхом отдалось по туалету. Набрал «зелье» в шприц, который был припрятан у него под диваном. Привычно «подергал» несколько раз. «Эх, болит чуток, да, ниччё!» Обхватил у корня... Пережал. Вена вспухла.  «Во-ооот. Ух-ты! Воооооот. Аххх...» . ...
Мать тихонько открыла входную дверь своим ключом  и вошла в квартиру: «Женя, ты где? Женя!?» Что-то огромное и тяжёлое рухнуло в туалете со страшной силой. Об пол. Подсознание тут же включилось. И опередило:  «Неужели всё?»... Тишина... Только потом включилось сознание.
-Женечка! Сынок! Костяшки пальцев разбиты вкровь. Нечеловеческая женская сила выбивает шпингалет закрытой двери. Распахнулась... На полу - её сын. Закатил глаза. И весь синий уже. Без движений. Профессиональное чутье поставило диагноз. Словно приговор.  Но сердце матери  отказывалось в это верить. И она, бледная, как снег, начала... ...Массаж сердца и искусственное дыхание оказались бесполезны. Трахеотомия и укол в сердце – тоже... Пред ней лежал не её сын.  Коченеющий труп... «Жизнь кончилась»

***

«Жизнь – не получилась у меня!» - Думал Андрейка. И всхлипывал от отчаяния. Руки стали холодными, а тоненькие иголочки впились в пальцы.  Тяжелый бетонный пол. Тёмный подвал. И петля. Перед самыми глазами. По спине пробежал холодок. Всё тело покрылось гусиной кожей. «Долг – всё равно не отдать. И воровать больше не буду. А без «герыча» я уже не смогу. И из дома выносить – тоже не буду! Уж лучше сразу покончить со всем.  Разом...
В глазах потемнело.
Потом вспыхнули разноцветные искорки.
И душа его, освобождённая,  улетела прочь.
Наверное, в просторы вселенной...

***

-Здравствуйте, дядя Иван!
-Лёнька! Привет. Во вымахал! Сколько уже?
-Да двадцать разменял, вот...
-В армию, небось, скоро?
-Угу. Осенью. 
-Армия – это хорошо! Школа жизни. На гражданке сейчас – не то! Хотя, вам ведь год всего служить только. Мы вот два, а отцы наши по три даже служили Отечеству.
-Я и пойду на два!
-Как это?
-В морфлот вот записался. Можно сказать, по блату. –Ленька искренне улыбается.
-По блату? В морфлот? Во времена пошли!!!
-Мечта, дядя Иван. С детства!
-Да, морфлот наш – это вообще святое. Вернёшься совсем другим. Преображённым.
-Спасибо Вам за напутствие. Как вернусь – сразу забегу к Вам! – Хлопнули по рукам. Лёнька, радостный, пошёл дальше... Лицо светилось необыкновенным счастьем.

...Я смотрел ему в след и думал: Он вернется домой. Обязательно вернётся. Но нескоро. И похоронит почти всех своих флотских друзей. Но обязательно вернётся...
России нужны такие мужики...

***



Ник Иванов. 3. Июль. 2010.