Рандеву печали

В соседнем зале звучал рояль… Она сидела на подоконнике, курила и спешно распечатывала только что полученное издалека долгожданное письмо… За окном серый дым ноября, как неизбежность…
Вложенная в конверт фотография плавно падала на паркетный пол: вечерний Париж, смеющиеся влюбленные рядом в обнимку бегут по аллее при свете фонарей… под ногами скользкие желтые листья и много-много воды...
 В то время она гастролировала с труппой по Европе. Никто не танцевал на сцене так, как она в тот вечер! Это было из-за него и ради него. Он любил это видеть, и умел ценить, а она была всего лишь влюбленная женщина!
Никто кроме нее и теперь не чувствовал такую же щемящую боль, как в ту осень в Париже на перроне вокзала за стеклом окон вагона, безжалостно уносящего его в другую сторону от нее вдаль. Такое не забывается и спустя годы.
 Никто так, как он, не вытирал ей слезы, не целовал пахнущими сигаретным дымом губами, не щекотал лицо кудрявыми локонами, не кутал в черное пальто от сильного ветра. Не качался в такт с музыкой, разносившейся по улице из окна старинного особняка, стоявшего неподалеку. Не купал в ванной с шампанским в единственную, неповторимую романтическую ночь,  ради которой он пересек два континента…Не любил ее тело с таким тактом и жаром…Никто!
Подобное случается ОДНАЖДЫ, но остается в памяти навсегда.
Старый граммофон крутил пластинку…В голове слышался стук колес, все, как тогда…или почти все.
Раскрыв дверцы шкафа, она взяла в  руки его книгу. Страница седьмая…Одни многоточия. И сколько сказано между строк!
Ей сказано было в тот миг гораздо больше.
Мелким шагом она вернулась к окну, и касаясь пальцами букв, написанных его рукой, почувствовала невероятную любовь снова пробужденную в ее сердце. Ноги балерины ослабели, голова кружилась все сильней…Он сейчас тоже думал о ней.
 «Вернись скорее в мои сны! Туда, где будем только мы!»…