Ночные беседы с самим собой

Зачем ты всё это пишешь? Для чего? Просто порой хочется высказать всё, но некому. И тогда ты говоришь всё это бумаге. Простые слова, но не хочешь, что бы о них знал кто-то другой. И тогда говоришь обо всём, но ни о чем. Слово за слово, изливаешь всё, что на сердце, а потом чуть подкрасишь, подменишь имена, и выдаешь за фантазию. Да, рождается история: вроде бы не о тебе, и вроде бы не для тебя. А просто так, - для всех. Но никто не узнает, что было в тот момент у тебя за душой. Никто, кроме бумаги, которой ты всё это изливал той ночью. Она – самая терпеливая слушательница, и от того кажется самой понимающей. Даже ты себя в ту минуту не понимаешь, а она понимает. Она – всё стерпит. А ты? Ты слабее, хотя слабость твоя проявляется лишь в такие минуты. Вечная улыбка на лице? Веселые беседы? Умение поддержать друзей в трудную минуту? Но и тебе бывает тоскливо... Да, эта ночь раскрывает другую страницу твоей жизни, и страница эта пуста. Именно эта пустота и терзает тебя. На ней нет той истории, что видел ты во сне. Впрочем, иллюзий ты не строил. Ты всегда знал, что не по силам  даже времени. Знал, но, не смотря на это, снова и снова брал в такую ночь в руки лист бумаги, да чернила, и всю ночь рассказывал о ней!.. Да, о ней, - о той девушке, без которой все успехи, все надежды и все улыбки были не более чем пустой страницей. В мыслях не было больше ничего, а потому слова, что выходили из под пера, звучали одинаково. Звучали и смешно, и в тоже время тоскливо. Но звучали в унисон твоим чувствам. А потому большего ты от них и не ждал. И снова, в сотый раз выводил простые слова, который каждый знает с детства. Слова о самой большой любви. Замирало же перо лишь в тот момент, когда бросал ты мимолетный взгляд в окно, - на ночное небо, и забывался. О чем думал в такие минуты? Куда смотрел? Что хотел увидеть? Но когда возвращался ты в этот мир, то снова возвращался к листку бумаги, и снова выводил всё те же слова. Но было в них много большее, чем просто слова, и даже большее, чем тот смысл, что вкладывают в него миллионы. Даже тоска твоя не была до конца тоской. А строки всё ложились под неровный сердечный ритм. Рука начинала писать одно, но разум уже рассказывал о другом, и очередная ночь проходила в этой странной погоне за мыслью. Хотя мысль всегда была одна, и называлась она Любовью. И звучала она громче других слов. И стучала она в висках всё сильней, с каждой минутой. Но была не той любовью, что иллюзией зовется. Не той мимолетной вспышкой, что затмевает на мгновенье мысли. А настоящим, зрелым чувством, которому вторил и разум. Ты сам менялся, и мир менялся вокруг. Ты был готов на всё ради неё, и мечтал лишь об одном: только бы знать о том, что счастлива она. Остальное не имело большой цены. Как не имело никакой цены и то, что была на душе. Это была твоя единственная слабость, с которой ты не боролся. По загадочной причине, ты напротив, ждал такую ночь. Но она не была наполнена привычными для тебя заоблачными мечтами, - нет!.. Только ты, и листок бумаги. И целая ночь безмолвных разговоров о том, что чувства твои к ней сильнее тебя самого. На твоё счастье, она не видит этих бесед, и не знает этих слов, ведь со стороны они смешны и неуклюжи. Сколько бы ты ни пытался придать им естественную форму, но они всё одно сходятся к влюбленным вздохам и восхищенным восклицаниям. Впрочем, бумага стерпит всё. Даже такие слова. Но даже бумага не услышит и сотой части того, что ты хотел бы сказать. Да и сам ведь себя ты не пытаешься услышать. Ты слышишь только сердца стук. И под его неровные удары, снова выводишь эти строки. Зачем ты всё это пишешь? Для кого? Просто порой хочется высказать всё, но некому. И тогда ты говоришь всё это бумаге.
Да друг, ты влюблен, и потерян безвозвратно!..