Надо придумать пачку на 38 сигарет

иногда
я ощущаю себя Труманом, которому под кожу загнали кусок неба
то есть, вот, вроде бы, мир - пусть даже и безопасный, но насквозь фальшивый
и в то же время у тебя под кожей есть немного настоящего неба. самого настоящего, какое только может быть
вот чайник закипел на кухне, вот закончились сигареты и надо идти за новыми
в комнате друг наигрывает ту же мелодию, что и ты наигрывал на своей разбитой уже гитаре несколько тысяч лет назад
и всё правильно, и всё искренне. но ничего нового ты не узнаешь
пока на кухне выкипает чайник, пока заканчиваются твои сигареты. твои. те, которые стали частью тебя, которые имели наглость закончиться в самый неподходящий момент
возможно, ты здесь великая ось и центр мироздания. возможно, так оно и есть
только много ли это тебе даёт? запас пачки "милд севен" всё равно истощается, а накипь всё так же вгрызается в стенки чайника
который, если подумать, когда-то тоже был новым, блестящим
но теперь он являет собой приём символизма
этакую примитивную копию тебя самого
выгорающего, обрастающего накипью побочных эффектов сегодняшнего дня
чёрт бы побрал
чёрт бы побрал всё это

и вот твой друг уезжает
ты достаёшь свою старую гитару с жестоким дефицитом струн
обнимаешь её, свою избитую временем гитару, своё подобие гитары, потому что и обнять-то особо некого. то есть, есть, но она далеко и увидишь ты её нескоро, а потому и обнимешь тоже нескоро
но, главное, она есть
и ты мысленно с ней. что делает она сейчас?
ты обнимаешь гитару. почему именно ты и почему именно так? почему никто другой не может видеть этот мир от первого лица? если когда-либо и существовал бог, то только ради того, чтобы с корнем выдёргивать
смысл из наших жизней, чтобы дробить на части и преследовать

я обнимаю свою гитару.
у меня закончились сигареты.
на кухне выкипел чайник.

стоит ли искать смысл там, где его никогда не было?
нужно придумать пачку на тридцать восемь сигарет