Почти

Сокрыта под белой вуалью –
Невеста, а, может, ничья,
В руках ее черные розы,
Не спрашивай, где их взяла…
А можешь спросить,
Все равно промолчит,
Когда волки воют,
Тогда лишь кричит…
Тогда с ними воет и терпит,
Как сердце медленно стонет.
Каждый день – для нее проблемы,
Почти каждый вечер порезаны вены,
Но ей от этого не плохо…
И не хорошо…
Ей просто и обыкновенно…
И все все равно…
Она привыкла принимать себя такой,
Какая есть,
Другой, такой же, не найти нигде:
Ни здесь,
Ни там
И не сейчас, и не потом…
Все люди уникальны,
Она такая,
Но молчит о том,
В то время как все кричат о себе
И выставляют себя на каждом углу,
Всем важно, что думают о них
И говорят…
Если будет жить она так,
То жизнь для нее превратится в Ад…
Она мечтает о принце,
Читая «Дракулу» Брэма Стокера,
Но не о том принце,
О котором мечтают все,
Нет, ей нужен совсем не такой…
А какой – она не скажет,
Он представлен у нее в уме,
В душе и в сердце…
Таком большом кровавом
И пораненным от чьих-то тупых стрел…
Она ищет своего принца
Почти в каждом человеке,
Но не находит…
А только разочаровывается во всех,
И в нем… и даже в себе…
По ее щекам часто текут слезы,
Ее руки часто сложены в молитве,
Ее глаза почти всегда печальны
И закрыты –
Она не видит
И почти не говорит…
Она молчит
И влюбленна в искусство…
И это все. Почти…