Мертва

Он смотрел на нее спящую и думал, что если бы у него получилось, то плакал бы. здесь, склонившись над ней, как над трупом. Нет, даже тогда он смог бы уловить ее дыхание, не отпутил бы, когда бы она стала лишь телом.
Он смотрел на нее и пытался не видеть. Хотел не понимать той угрозы в закрытых глазах, не слышать несказанных слов полуоткрытыми губами. Мечтал ослепнуть, но не из-за нее теперь.
Почему хотел плакать здесь. И где - здесь? Всего лишь место, единственное отличие от всех прочих дней. И разная степеь дремоты, в которую впадал после недели бессонных ночей.
А после недели ясных дней - бодрость. Чистая, свежая, новая. И как будто пахло от нее, как от только что сделанной вещи - не успела впитать ароматы и зловония часов. И эта бодрость - одна из всего, что он так боялся потерять, но все же терял.
Что она олицетворяла для него, какую цель он преследовал, снова и снова опуская взгляды на ее лицо?
Было ли это простое сожаление об утраченной возможности или же разочарование и радость собственному выбору?
Он не хотел знать.
Он хотел,ч тобы она спала и не будил, вопреки своему желанию растормошить, открыть пусть и насильно безразличные жестокие глаза, заставить произнести едкие упреки немым ртом.
Он не знал, что она уже мертва.