Серый дождик юркой кошкой прошмыгнул в уснувший город,
город для него - всего лишь комната.
Человек идёт прохожий, пиджака он поднял ворот,
и шагает очень тихо, осторожно. Так
позови его к себе ты, да коснись ладонью морды,
кошки любят когда пальцы раздвигают шерсть.
Пусть в мозолях твою руки, загрубели, все потёрты,
у дождя не так уж много вариантов есть.
Пусть промокнешь весь до нитки и замёрзнешь, прикасаясь
к его шерсти непонятной и текучей как ручей,
но друзьям однажды скажешь, как-то глупо улыбаясь,
что тогда весь этот дождик только твой был и ничей.
***
© Copyright: Саша Кейн, 2010
Свидетельство о публикации №210070300977
Свидетельство о публикации №210070300977
Рецензии
