Воровка

Ну вот, приехали. Я стою на коленях и рыдаю над тем, что когда-то давно было тобой.
На плечо опускается твоя рука и за спиной я чувствую твою улыбку. «Не плачь, всё хорошо», - тихо говоришь ты и я разрываюсь от двух желаний - обнять тебя или сбросить с яростью твою руку и ударить тебя, да посильнее.
Поэтому я игнорирую тебя. Вот она, моя любимая золотая середина.
Я поднимаю глаза и смотрю на небо. Волосы падают на глаза и от этого кажутся ярко-красными, даже кровавыми.
Кровь.
Цвет крови - это цвет любви.
Настоящей, искренней, чистой.
Я в неё верю. Но вокруг себя такой не вижу.
Вижу лишь пародии на неё и половое влечение.

Опускаю глаза, и мираж прежней тебя уходит. Я не могу ничего сказать, лишь крутятся в голове слова из «Трупа невесты»:
«У меня украли мечту. А теперь я краду чужую»
«Способно ли разбиться мертвое сердце?»

Всё-таки первое подходит больше.
Счастье?
Это разве счастье - гасить огонь чужих глаз и пить кровь чужих сердец?
Как много вопросов. Смятение, ступор, шок.
Но сейчас я больше всего хочу обернуться и сказать:
«Твою мечту украли. Зачем ты крадешь чужую?»
О да, я убью тебя этим.
Но...
Но разве ты этого не заслуживаешь?


Иллюстрация взята отсюда arttower.ru