За окном проносится утро...

   За окном проносится утро, медленно перерастающее в день. За окном станции, сёла и цветы. За окном степь. Заполненная множеством цветов степь: жёлтых как солнце, цветов синих как небо, цветов розовых как рассвет и утро, медленно переходящее в красный день. Множество травы: зелёной, как радужки моих глаз, травы золотой как мои курчавые волосы, травы свежей как юность, травы омытой и радостной как моё не выспавшееся лицо. За окном свет, перерастающий в раскалённый красный полдень, обжигающий ступни теплом, обжигающий глаза бликами, обжигающий белизной страниц, взятой в дорогу книги. Не хочется читать её, книгу о душных замкнутых пространствах и мирах, психически здоровых, не здоровых и совсем здоровых людей. Их безумством хочется порвать книгу в клочья. Сотворить множество свободных бабочек из гениальных, но душных страниц. Развеять на полях, выпустив из окна синего поезда и смотреть, смотреть, смотреть на их непринуждённый полёт и радоваться, радоваться, радоваться претворению утра в красный день и полдень. Радоваться непринуждённому полёту новорождённых бабочек-страниц, теряющих свои злые гены, обретающих свою добрую свободу.
   Но я не рождаю новых бабочек, не рву книжных листов, не впускаю в книгу прохладный свежий воздух утра - предполагаю возвращение к её страницам, расположенным в стройном порядке, словно, утро день и ночь, летящие  за окном синего поезда.
   Просто радуюсь непринуждённо пришедшему дню, подходящему к полудню.