Прекраснее того не будет

                "Собираю обрывки своей/твоей измученной души..."

* * *
Лето - не зима. А значит -  и нечего о Ней вдруг вспоминать! Пока. До тех пор, пока не вернётся зима. Вот тогда!.. Всё, что нас связывает сейчас - лишь зима... Когда дышалось словами... И не было снега, зато много дождей, и песка, и опять таки - слов... "Береги себя, Изумрудный!" Надо же, так она меня называла! Совсем позабыл... Пятьдесят писем...

Не могу войти в ту же реку дважды. Во всяком случае в её - не удаётся. Но я и не очень-то стараюсь... Теперь пишу ей от лица незнакомца - а она меня почему-то не узнаёт... Не отвечает на мои мысли... Я протягиваю ей не руки, а мысли... Но может ей нужны как раз руки?.. Тогда я сажусь в автобус и еду искать её в тот самый северный городок у моря, где только берег, и чайки, и песок... И одна давняя-предавняя встреча, еще в середине прошлого десятилетия, но, скорее всего, и она мне только почудилась...

Писал самому себе письма... Выдумал, что она существует... Придумал характер, манеру речи и даже черты лица... Придумал терпкое имя... Запах духов и то, что играла на рояле...  Придумал её бесконечное тепло ко мне, а, может быть, даже придумал и её любовь... Плохо скрываемое чувство, проступавшее буквально во всём... В каждом письме, каждой интонации... В каждой пропущенной случайно букве, на месте которой слышался удар её сердца...

"Если вам интересно, то напишите мне. только не отвечайте из вежливости. Честность- всё, что у нас есть."

И я написал. Мне было интересно...

"Счастье- это мгновение, слишком неуловимое, чтобы успеть произнести слово "счастье"...

 И я не успевал, не успевал, не успевал... Всё бродил по песку, по аллеям  сквера, а он был одним единственным в её маленьком городке.. Так и метался, из парка - на берег моря... С берега моря - обратно в парк... Через застывшие улицы, по которым шли неподвижные лица прохожих... И если слишком долго задерживался в парке - становилось вдруг  страшно от мысли, что ты сейчас у моря... Бредешь в одиночестве, ищешь меня... И я бежал туда... К кричащим волнам... К самому себе...

"Кто-то обманул, и я здесь"

Все эти письма лежат теперь передо мной, нераскрытые... И без того помню - в них много солёной воды и запаха вечерних улиц... Много неясных звуков и острых крошек камней... Так много себя - и совсем его нет...

Все эти письма почему-то лежат сейчас передо мной, и вот, уже убираю их в ящик... Кто их вынул?.. Кто их писал?..

"Прекраснее того не будет. И нет."