Мой Домовой. Тайна полотна
Домовой на волынке играл на рассвете.
И не слышали мы, погруженные в сон.
И казалось, что это безжалостный ветер
Налетел , завывая, и горестно он
Рассказал о несбывшемся, пел или плакал
И истории давние вновь оживил,
Домовой все грустил, дождь размерено капал.
И ушел он от мира, лишившийся сил.
Домочадцы его за дела принимались,
Город ,солнцем залитый, умытый дождем,
И куда-то они в пустоте собирались
Пусть идут по делам, он еще подождет.
И в проеме окна утекавшее время
Не давало покоя ни минуты живым,
Только он задремал, в воскрешенье не веря,
Добрый дух, умножая страданья, грустил.
И чужую судьбу как свою, принимая,
Он хранил по привычке покинутый дом.
Он молчал, и волынка, протяжно вздыхая,
Все пыталась потом рассказать о былом.
Но не слушал никто эти старые песни,
И уныло смотрел добрый дух в темноте.
Каменела душа, и она не воскреснет.
НО останется он навсегда на холсте
Свидетельство о публикации №210070600261