О дожде

Это, короткие, иногда дневниковые заметки Новосибирского гитариста Владимира Прокопьевича Артамонова, чьи записи для меня бесценны.


Владимир Артамонов
                Опять о «ней»         

Всё потихоньку встаёт на свои места: и мысли, и чувства, и настроения. Несомненно, что я открываю в себе нечто важное, невозможное при других каких-либо обстоятельствах. Я хлопочу об этом упорно, с многообещающим достоинством. Что же это за интерес выпадает мне?

Что это? Игра? Нет, думаю, что это гораздо серьёзнее и значимее для меня. Дай бог поверить мне в это окончательно. Я собираю крохи фактически правдивых, на мой взгляд, обстоятельств, дающих мне право хотя бы мечтать. Я вновь и вновь собираю и разбираю по деталям всю, построенную в моих чувствах схему наших взаимоотношений, в которых не хватает всего ничего – действительности.


                О  дожде

Шумит дождь. Монотонно и однообразно постукивают по крыше капли дождя. Дождь действительно шумит. Иногда вовсе замолкая, потом перестаёт, становится сыпучей и мелкой сеткой, сечёт и покрывает всё, на что натыкается. Этот монотонный, однообразный шум и эта тишина временами – вводят в оцепенение безысходности и однообразности.

Всё кончено. Прошло лучшее время года, прошла пора горячей вулканизирующей жизни, пришло время подвести итог своим вырвавшимся на волю чувствам. И вот финал того, к чему стремился, что так ждал и на что полагался в свои долгие, зимние бессонные ночи.

 Полумрак, далеко за вечер. В окно смутно вырисовываются пока ещё видимые предметы, которые постепенно сливаются в сплошную однообразную массу, в которой уже ничего нельзя разобрать. Остаётся лишь монотонное, однообразное шуршание дождя.

Земля тяжела и однообразна, немного неуютно, немного знобит. Иногда в памяти проплывают недавно прожитые события, сменяемые поочерёдно то хорошими, то плохими впечатлениями.

А там, за окном свои осенние переживания, своя тоска и боль, своя душа, раскрытая, обнажённая, подставленная непогоде. Какое-то переплетение чувств и настроений, какая-то неотвратимая тоска.
Тревог нет, они остались позади. Есть видимость безысходности, есть прямая, неуклонно ведущая тебя куда-то, дорога новых, ещё неясных ожиданий, есть ещё что-то, на что можно надеяться, чего следует ждать.