Из запоздалого, но настигшего

Я шел вперед.
Теперь знал куда идти.
С матом, с шоком, с непристойными оскорблениями и с прощением слабостей.
Я оборачивался назад и видел, как обтекает сладкой патокой отпечатки моего плоскостопия через резину кроссовок страны чуть взошедшего солнца.
Как пузырятся пеной гнева остатки моих шагов.
Как сворачивается в твердь праведности истоптанная мною грязь.
И как разжижается в зыбь сомнениями молодости вся прошлая жизнь.

А я шел вперед.

Прошлое, даже сильно вспененное и ярко шокирующее… оно скучно. Даже убийственно чувственное и сладострастно пытающее - оно бледно.
А будущее…. Когда-то бывшее абстрактно манящим и мигающим разнопятнистыми яркостями, а теперь лишь пульсирующее дряхлостью на былом величии маяком среди тех же неумолимых скал.
Больше ничего нет.
Ничего и не было без меня.
Есть я. Есть сейчас. И есть мысль, украденная мной в тот далекий момент.
«Живи!»
Я не понял ее тогда, но принял ее сейчас.
Живи через смерть!
Нет вечности в прошлом, нет счастья в будущем, но есть жизнь в настоящем.

Живи через смерть….