Дождливое

Ненастье на улице сопровождало ненастье в душе: редкие, но непременно ледяные капли пронзительно раскалывались об озябший осенний асфальт, скукожившийся горбатыми ямами от холода. Сырые ветки с почти облетевшими листьями…. Двор, утопающий в серых, по-осеннему тоскливых лужах…. Намокший «грибок» песочницы, с облупившейся красной краской на пожелтевшем дереве…. Промокшая женщина в синем пальто, торопливо пересекающая дорогу…. Свинцовые тучи на небе….
Капля звучно ударилась о стекло окна. Потекла прозрачной дорожкой, на секунду остановилась возле самого конца и рухнула вниз, словно от отчаяния.
Промозглый ветер норовил загородить окно грязными листьями, кружа их по близости, не давая моему взгляду просто смотреть на дождь.
Когда нечего сказать, обычно говорят о погоде. Но мне-то есть чего сказать, просто некому. И не хочется что-то распахивать душу случайным людям – это все равно, что дверь открыть в дождливый и ветреный день.
Лениво перебрасываюсь словами по аське. Именно перебрасываюсь, ибо короткие, совершенно пустые фразы ничего не значат и не стоят. Они просто есть, как дань традиции, которую и нарушить нельзя, но и выполнять бессмысленно.
Разговор ни о чем, где основной тематикой является все тот же дождь.
- Там дождь, - пишешь ты.
- Я знаю, - равнодушный отклик в ответ.
И так может продолжаться долго; мы ведь никуда не торопимся – дождь же на улице.
Почему-то так всегда: когда небо затягивает тучами, люди как будто получают дозу анестетика. Чувства медленно растворяются в холодных капельках воды, оставляя не пустоту, но деланное безразличие. Мне все равно и так далее. И почему-то именно когда на дворе дождь.
Книжка мне попалась действительно скучная. Вот уже которую страницу героиня любовного опуса тонет в горячих слезах, вымаливая прощение или что-то там еще – как-то все время теряю нить сюжета. На мой не шибко опытный взгляд – глупо вот так унижаться перед мужчиной. Особенно если он тряпка и эгоист. Но у автора иной взгляд на жизнь, совсем иной.
Книга грациозной приземляется на диван, по причине того, что дальше с подоконника я её никуда не докину.  Фальшивая красавица на обложке падает лицом вниз, зато мужик в балахоне предстает перед дождливым днем во всей своей грации и красоте. Нет, зря рисуют такие обложки на подобных книгах – на хорошей книге всегда что-нибудь глупо-пространное  нарисовано, потому что главное не обложка, а содержание. Ну на мой взгляд….
А дождь все сильнее и сильнее. Твои фразы трагично льются под печальную музыку дождя. «Люблю, очень люблю»…. И зачем это все? Твоя искренность не вызывает сомнений, только вот мне эти слова похоже не нужны. Как-то не складывается у меня любить постоянно и без препирательств. Получается как у дождя: стихийно и порывисто, без причин, просто, когда хочется – люблю, а когда нет - ….
Тоскливые слезы неба пытают мою вконец растерянную душу. А впрочем… Задумчивые мысли струятся, как дорожки воды по оконному стеклу, ненастойчиво призывая подумать, переосмыслить, осознать….
А может просто все поменять и забыть, смыть прошлое проливным дождем, как смывают потоки воды грязь с асфальта. Ведь иногда проще построить заново, чем возродить прежнее.
Красивые строки незнакомой песни коснулись слуха, заставив снова взглянуть в окно. Нет, там не было солнца. Та же серо-свинцовая сумрачность, слезами орошающая загрустившую землю. Только вот солнце, спрятавшееся где-то там, за клубящимися тучами, все же светило, ненавязчиво проникая сквозь мутную завесу неба.
Дождливое настроение, дождливая погода, дождливые мысли…. И все-таки солнце всегда светит, согревая промокшую душу своим живительным теплом. И это уже не дождливое, это солнечное….