Русский дух

И вновь я о дите. О дитё. О детке. О маленьком мальчике. В общем, о моём младшем трёхлетнем мудреце. Ну простите меня, я же мама!
Скучает малыш без меня на даче. Дача  - в 160 км от Москвы, каждый день не наездишься.
С бабушкой  и старшим братом тоже нескушно, но всё же.
Вот.
Привезла ему паззл. Специальный такой. Для малышей. Куда класть очередную часть, видно по отпечаткам. Или выпуклостям. Или как их там. Сначала он не совсем понял, потом въехал. Потом врубился и сам стал собирать. Кусочки - паззлы - тьфу, слово какое-то невкусное, частички, кубички картонные собираются на основу.
И спрашивает меня Василий, мол, что это за картина? Чего ты привезла? Я говорю, это сказка Пушкина.
А там картинка: у Лукоморья дуб зелёный, златая цепь на дубе том, и днем и ночью кот ученый.
И еще избушка Бабушки Яги бредет, понимаешь, без окон, и даже без дверей, и русалка на ветвях сидит, и Кощей над златом чахнет. И, просвещая ребенка, там русский дух, завершаю я. Там Русью пахнет.
Собираем  - разбираем. Выходит Василий на улицу, частички в сумочке специальной, картонка с рамкой в руках.
Останавливается, нюхает, втягивая воздух, крякает по-мужицки и говорит с уважением:
- Русский дух. Русским духом пахнет.
Потом проходит мимо машины, в которой открытые окна, сует туда носик и опять говорит с удовольствием, убеждённо:
-  Русский дух!