Безнадежно ленивым посвящается

Бывает время такое осеннее. Холодное, ветреное и сырое. Небо опускается ниже пятого этажа и постоянно мочит дождем город. И настроение сонное,  тоскливое и унылое. И не ждешь ни солнца, ни голубого кусочка неба. Только кутаешься во все мохнатое и длинное бабушкино. И какое тут может быть вдохновение? Какая муза, когда нос из под одеяла высовываешь, потом широко зеваешь,  замерзаешь  и опять укрываешься. «Принесите, кто-нибудь чай…с лимоном и медом»- просишь. -"И включите сериал".

И так изо дня в день. Пока на стекло прилипнет холодная легкая снежинка…а ты не успеешь ее даже рассмотреть как все закружится и завертится в снежном колком вихре. И все белым бело…и не видно ничего из-за сугробов. Все спит и иногда завывает в дверных проемах и на чердаке ветер. И начинаешь  с трудом представлять  как где-то белый песок прилипает к загорелым коже, пахнет  праздником, волнуется теплое бирюзовое море  и во влажном  бокале с мохито тает лед. А у тебя лед в сердце сковывает  и прячет  внутри теплые чувства. А в книгах рекомендуют – посмотрите снимки с прошлого лета, зарядитесь позитивом и энергией. Точно! И на улице растает снег и заколосятся травы. Мне бы в лето. Вот где настроение и песни! Но до лета еще далеко. Будем ждать весну. Не зря столько хвалят весеннее настроение.

И вот за окном апрель. Деревья слегка подернуты нежным зеленым  цветом. Одуванчики выскочили вдоль пыльных дорог. Все радуются солнечному свету и едут на пикник. А тебе еще недостаточно тепло, недостаточно зеленая трава, очень опасное солнце и обманчивая погода с коварным ветерком. И земля еще не прогрелась. Водоемы  мутные с талой водой. Не то все. Не то. Недостаточно вдохновения. И ты лениво зеваешь  и  переворачиваешь страницы книг великих авторов и рассматриваешь  картины мастеров живописи. И продолжаешь терпеливо ждать того самого времени. Подходящей погоды, творческого порыва, литературного просветления, неукротимого желания творить, ваять, писать, мечтая  привести историю на порог  литературного события мирового значения.

 И вот температура воздуха поднимается все выше, накаляется асфальт, сочные краски лета пестрят за окном, все цвета, соки, ароматы природы достигают максимальной концентрации. И все безупречно и совершенно. Ты находишься на улице двадцать минут, солнце нагревает голову, скачет давление, ты ищешь прохладу и тенек, потом ты простужаешь горло от кондиционера, а всю ночь ты охотишься на комаров. Ты выезжаешь за город чтобы  насладиться дикой природой и получить порцию вдохновения и наконец приступить к работе, не доезжая до дикой природы тебя настигает дождь и ты возвращаешься в постылую душную квартиру. Где ты конечно же не встретишь долгожданной музы.

 О приближении нового времени намекает все вокруг:  неровная выцветшая зелень полей, мятые яблоки на жухлой траве, расцелованные солнцем клены и каштаны, печальные проводы лета… А впереди опять осень. И ты опять держись в руках аккуратно обернутую в бумагу  книгу любимого  автора и вздыхаешь и восхищенно спрашиваешь - Интересно, в какое время года  они успевали создавать все эти бесконечно талантливые произведения на века?