Осень патриарха. Тайна полотна

СОН ДАЛИ.
http://www.plutenko.ru/paints/1996/013.htm

В сплетениях картин, стихов и грез,
под небом юга  он прилег устало.
Стихия облаков и носорог.
Испания свой новый век  встречала.
Художник забывается во сне.
И проступают белые громады.
Простор миров, и знаки на стене.
Не стоит, не буди его, не надо.

Пусть он поспит пред новою войной.
 Пусть он увидит этот сон чудесный.
И где-то там, над мертвою страной.
Звучат поэта яростные песни.
Где он теперь, куда его душа,
от мира и от света улетела.
Художник спит. И рядом не спеша,
летает шмель, и миру нет предела.

Наш век суров, ему не до творцов.
Он всех раздавит, не найдя ответов.
Но где-то там, в скрещении мир,
он заслонен от света и от ветра.
И кто-то с ним о боге говорит,
а кто-то просто, в чудеса не веря,
Все видит - этот странный нимб горит,
когда в себе он побеждает зверя.

Зверь присмирел, но он  затих на миг,
и снова будет этот поединок.
О, подожди еще, художник спит.
И жизнь его уже до середины
Написана, и тают миражи,
и в этом одиночестве ужасном
Он верит в свет мелькнувший, верит в жизнь.
Он так устал, и он заснул  внезапно

Пусть небо, просветлеет  в этот миг,
пусть будут грозы дальние не властны
Над этим чудом, как велик старик.
И все усилья дьявола напрасны.
Вот он проснется, и начнет опять,
писать иллюзий дивные картины.
Нам надо просто малость подождать.
Но спит Дали жестокий и невинный




   ДВА МАСТЕРА

И вот тогда над миром бытия,
где все абсурдно и давно забыто,
Над миром лилипутов спит,  паря.
Да,  мастер спит, когда мечта разбита.
Смешав все стили и миры ,и  лица.
На троне этих ужасов земных
Между землей и небом поселился,
развалины. И он теперь на них

Король своих таинственных творений,
и патриарх, чья осень так близка.
И вроде не касается забвенье,
но силы больше нет в его руках.
Есть этот мир, безжалостный и странный,
который он поймет в потоке сна.
И где-то там за призрачным туманом,
в России  на просторах полотна

Царит он в этот миг, и боль такая,
с иронией замешана земной
И только тени молча отступают,
и  зрители, и этот сон земной
Никто уже нарушить не посмеет.
Но мастер наш того перенесет
В просторы, где над тучами он  реет.
И в новом заклинанье оживет.

О, как легко мы гения убили,
но где-то там, где творчество царит,
Его для нас внезапно воскресили
мечты и руки дивные твои.
С усмешкой славословья не приемля,
он отмахнется, от чужих похвал.
И с высоты своей взирал на землю,
и гения спокойно воскрешал

Он только спит, как богатырь былинный,
но он проснется, встанет и пойдет.
О дивное заклятие картины,
 его судьбы извечный поворот.
И великан, в плену своих иллюзий,
давно устал от криков и похвал
И молча мимо проходили люди.
И он в иные сферы улетал.