Она далеко

Она далеко, но каждый день считается непрожитым, бесполезным без мысли о Ней. Сейчас, как и, наверное, сто лет назад, людей разделяют расстояния; уже преодолимые, практически незаметные, но такие горькие и страшные, что их невозможно преодолеть эмоционально, не физически. Почему-то рождается мысль: "а что, если я не достоин Её; что, если Она разочаруется во мне; что, если мы больше никогда не сможем вести себя как раньше"? Какие глупости... Когда думаешь так, в голову даже не приходит мысль о том, что Она думает похоже, если не так же. И два человека постоянно тянут - то один, то другой отказывается от встречи, хотя она неминуемо состоится, это как - знаю, избитое сравнение - отрубать пальцы на воспалённой руке, думая, что это поможет. Но эти мучения гораздо сильнее тех, что получаются в итоге. Безумные каждодневные мучения, хотя их можно прервать - прервать раз и навсегда, сказав пару слов, сделав то, что было обещано.
Но Она далеко, а тебе не хватает ни сил, ни духу написать Ей или позвонить, тем более, приехать; превращаешься в настоящего зануду, словно лишаешься разума. И, когда видишь Её, разум не просыпается, он натягивает одеяло на голову, и ты отчётливо слышишь его храп; видишь себя, будто со стороны, и только потом думаешь что сделал и почему; вместо того, чтобы оценивать поступки перед тем, как их совершил, ты оцениваешь их после, и это приносит ещё более нестерпимые мучения. "Зачем я это сделал, мог ли я сделать что-то по-другому"? Снова и снова думаешь об этом, а потом разворачиваешь ленту событий с одним изменённым кусочком, и там - в другой реальности - всё выходит просто прекрасно; как будто, ты можешь вернуться и всё поменять. Хотя проще не изобретать машину времени, а попытаться всё исправить, изменить. И начать надо с самого себя.