Счёт

 - Раз, два, три, четыре… раз, два, три, четыре, - в голове непроизвольно ведётся счёт любым монотонным движениям тела. Взмах рукой, шаг, вздох.
- Раз – взмах, два – вдох, три, четыре – на четырёх счёт всегда обрывается.
 Перед глазами возникает метроном, стоящий на крышке рояля; взгляд следит за вертикально раскачивающимся металлическим стержнем.
- Не загоняй, Настя, не загоняй! Слушай ритм! Сдерживай себя!
 Сдерживай? Как я могу сдерживать раскрепощённые Ганоном руки? Как я могу сдерживать presto захлёбывающегося сердца? Душа успела взять разбег, пальцы, повторившие и заучившие свои позиции, готовы нестись во весь опор. С каждым тактом раздражение накапливается всё больше и встаёт комом в горле. Сейчас-сейчас, ещё немного и случится взрыв – раз, два, три, четыре…быстрее. Растрепавшиеся нервы не выдерживают и с силой ударяют палками растопыренных пальцев по клавишам. В зале раздаётся гулкий аккорд.
 Спохватившись, оглядываюсь по сторонам.  Рядом никого нет. Как хорошо, что я одна, как замечательно, что этого никто не видел! В который раз, игра превратилась для меня в безумный бег невоздержанности!
…дробись мгновение на части…
- Это же Моцарт! Слушай себя, почувствуй музыку!
 Я чувствую, чувствую. Но играю, как дышу. Мне только так можно, иначе я не могу. Отберите у меня рояль – я проживу без него, я буду тарабанить пальцами по столу, но буду играть.  Я буду играть Моцарта в пять раз быстрее, доводя «чувствующих» до исступления, я буду отбивать чечётку на клавишах любых инструментов.
 Счастье шизофреника в том, что ему всегда есть с кем поговорить…и на чём сыграть. Гений, сумасшедший, человек – разница невелика. Сегодня меня зовут Ференц. И пусть воздух сотрясается от натиска моей гениальности.

…Нагулявшись, наплясавшись на хмельном пиру,
Покачались бы мы, братец, на шальном ветру…
 Мчитесь пальцы, у вас сегодня достойный хозяин! Пока я способна мыслить, я буду всем, чем пожелаю.
 - Фальшь! Не мажь  педаль! Слушай ритм!
 Ну, что же вы кричите? Я ведь сегодня всего лишь Ференц Лист!..