Обычная история. Рассказ

Пока не возьмешься за перо, не получится рассказ. Сколько не думай-передумывай, не сложится сюжет. Словно, будущее произведение требует к себе уважения заранее, до своего появления на свет. Как  неродившийся ребенок подчиняет своей,  еще невидимой  никому жизни, жизнь матери.  И, точно, как Бог посылает дитя, так же  властвует Он над вдохновением, словно говоря тебе: «Садись  и пиши!» Это, все равно, что  молитва  - не получится на бегу, наскоро, а только отрешившись, забыв обо всем – садись и пиши… пиши…  Да, и банальная усталость заставляет поудобнее усесться в любимое кресло, а вместо пера и бумаги – ноутбук и… собственных, дай бог им проворности, десять пальцев. Ещё… вид за окном… да, вид по-прежнему, не заменить. Просто должен быть и всё. Что там у вас за окном – город? Ночь? Чистое поле в снегу или берег моря? В конце концов, неважно, что открывает нам окно, главное, чтобы с этим видом были связаны наши собственные ассоциации, чувства, воспоминания… и, вот оно, вдохновение.

…Долго входила в город зима. И, осень, вроде, наступила  вовремя, и ушла в назначенный срок, по-английски, не прощаясь и не объясняя ничего, как умная женщина  покидает  охладевшего  к ней любовника; и снег даже выпал, как полагается, в начале ноября. Но  потом… словно стрелки   часов повернулись вспять - снова занялась капель. Солнца было мало: питерская погода скупа на солнце. Но капало отовсюду – с неба, с крыш, с деревьев, из-под колес  машин.  Словно, зима решила отдать свое  время весне.

Но Ей было некогда это замечать. Обстоятельства…  Да, да… В большом городе может быть это «некогда». Некогда увидеться, некогда поговорить, некогда посмотреть в окно…  Как-то всё обходилось. Но в этот раз

причина была из ряда вон - мама в больнице. Вроде, все шло по плану, собирались, готовились, копили деньги, но, случилось это «в больнице», и , словно, выбило из колеи. Теперь они с мамой виделись каждый день. Чего не было … да пожалуй, лет пять  не было. Но сейчас дорога  к маме стала одновременно длинней, и короче. Длиннее, потому, что  ездить приходилось на другой конец города, а короче потому, что с легкостью она теперь проделывала этот путь, минуя пробки, забывая усталость, не обращая внимания на вечернюю ноябрьскую темноту, которая уже вросла в этот город  и подчинила его своей черной силе, как обстоятельства подчиняют себе нас, ломая планы, сбивая с толку, обезоруживая; врасплох, неожиданно, внезапно… Обстоятельства.

И сегодня неслась она на своей «пятнашке» по Невскому, с трудом различая среди многочисленных желто-красно-сине-зеленых  горящих вывесок немые огоньки светофоров, перебирая в голове длинный список: «Бинты широкие, наркоз, сульфо…  как там его…» 

 

- В какой, говорите аптеке? На Литейном? Господи… а у вас? Спасибо…  На Литейном, так на Литейном.

- Есть на Восстания.

- Нет, там не остановиться. Я на машине.

…Светофоры, огни, потоки машин… К этому городу она давно уже привыкла. Она родилась здесь. Только никак не могла «прилепить» к себе это интересное слово- «петербурженка». Оно больше подходило седой пожилой даме с гордым профилем и сдержанной загадочной улыбкой. Она была не такая. Если гордость еще  как-то обозначалась в  характере, то улыбка не содержала в себе никакой загадки, а, была, скорей открытой и ясной.

Но  сегодня об этом не думалось. Сегодня надо было успеть. Как до невозможности тяжело бывает выполнить это простое условие – успеть…

 

-Торопимся, девушка?! Торопиться пешком надо… Сами-то живы?..

-Сильно там? Извините. Я не видела. Господи, как не вовремя. Вы позвоните или я ?

-Да, царапина, договоримся… А у вас-то что…

-Вот, возьмите, больше сейчас нет.

-Подождите. Успокойтесь. У вас кровь на щеке. Давайте врача…

-Врачей мне еще не хватало.

                -Постойте, куда вы… У меня есть аптечка.

И по тому, как быстро незнакомец  метнулся за аптечкой, она поняла, что, действительно, что-то серьезное. «Надо хоть посмотреть, что с лицом, вдруг, мама увидит, ей сейчас волноваться никак нельзя. Вот черт дернул. И этот еще… Если ему не  надо ничего, так и разошлись бы уже с миром. Скоро приемные часы закончатся, а завтра операция… »

 

-Знаете, я, правда, очень тороплюсь…

Она осеклась на полуслове: незнакомец, не спросясь, уже вытирал ей лицо, так,  словно,  это было сейчас единственное, что его интересовало в жизни. Он смотрел ей в глаза, и от его взгляда, вдруг, стало спокойно, просто и тепло, как будто что-то проникло в голову и отобразилось там добрым родным светом, и мысли замедлились, и нервная дрожь прекратилась как по мановению. Ей даже показалось, что поток проезжающих мимо машин застыл  неподвижно, и свет их фар слился в одно сплошное сияние, будто солнце взошло среди ночи…

 

-Нет, ничего, ерунда… Ничего не заметно. Задело слегка … Все будет в порядке…

Теперь пришла его очередь  замолчать, перехватив  её неподвижный взгляд. «Шок? – начал было быстро соображать он, - нет… не отвести глаз… там в них что-то… разглядеть бы… Еще чуть-чуть. Какие серые… Такого серого цвета не бывает. Может, это дождь?.. Ерунда, в глазах не может идти дождь… Но что же в них? Я видел уже где-то… Сон или другая жизнь…  Нет! Все обычно, нормально. Показалось…  Ещё чуть-чуть…»

 

-Все нормально. Вы можете ехать сама?

-Да, спасибо. Извините… спасибо вам.

-Не натыкайтесь больше на чужие машины.

-Ладно… Все-таки возьмите, я виновата.

-Езжайте, хватит с вас на сегодня.

Они улыбались,  смущенно,  растерянно, немного виновато, как дети, которых обличили в  краже сладкого из буфета…  И каждый сам по себе. Теперь, почему-то,  пряча взгляды, отводя в сторону глаза. И уже только моросящий дождь помнил, что  мгновение назад эти двое смотрели друг на друга так, будто от этого  взгляда зависели их  жизни , будто без него  они не могли продолжать свой путь, будто именно в этом заключался какой-то особый смысл, ключ к тому «дальше», которое было суждено каждому…

«Ну, надо же… идиотка, вот это да … хорошо, что еще так. Человек хороший. Неужели еще есть  такие… Да… надо, все-таки, доверять больше… Доверять… больше…  И есть же кто-то , на кого он каждый день так смотрит…  Вернуться … И что скажу – Вы что имели ввиду? – Уж, точно, не вас, девушка! У меня таких… – Мечтательница…  Не для тебя это, не для тебя… Двигайся-ка ты дальше, чудес не бывает… Мама, наверное, уже волнуется, а ей нельзя… Только бы все обошлось… »

…Пока не возьмешься за перо, отложив дела, мысли, отрешившись от всего, что навязчиво пытается обратить на себя внимание, влезает в твой вечер: пресловутый быт, нечаянные звонки, мигающий конвертик «Агента» на панели компьютера, прерывистый  голос улицы большого города за приоткрытым окном…  пока не погрузишься  и не примеришь на себя жизнь и чувства героев, не получится рассказ…  Никто не знает, откуда берется вдохновение и куда уходит потом, как  понимаешь, где «перехватить» жизнь героев и начать говорить, а где оставить их и «уйти», предоставляя им возможность самим решать , что делать дальше… Встретились два человека в огромном городе, на перепутье дорог, в круговерти своих собственных дел, бесконечных проблем, в нервной гонке быстрого питерского  времени. Обычная история. Что осталось от этой встречи в них,  в этой улице, соединившей их взгляды, что, вообще , остается «после», когда не знаешь ничего, даже имени, а только ощущение - то ли придуманное, то ли реальное, возникшее из воспоминаний или из мечты о будущем, желанное или неожиданное…  знает только погрузившийся в вечное межсезонье большой город и серый ноябрьский дождь.