Парящий над миром иллюзий. Тайна полотна

 Свет далекой звезды. Портрет художника.

Мы с ним не знакомы, но как я люблю вечерами
На свет монитора, как бабочка, снова стремиться.
Полотна мелькают и тают, к неведомой драме
Позволил художник на миг и на час приобщиться.

И вот уже снова всплывают прекрасные лица,
И маски скрывают все наши заботы и страсти.
Наверное, можно в искусство в запале влюбиться.
Остаться в плену этих грез и  иллюзий во власти.

А кто он - творец, никогда мы об этом не знаем,
И где-то в тиши мастерской он укроется вновь.
И лишь карнавал - это страсти и грезы витают,
Иронии боль и мечта, и тоска, и любовь.

Он снова с друзьями пирует, не ведая даже,
Как много по миру картин его где-то живет.
И кто-то другой их истории свету расскажет.
Художник  лишь пишет, он вечно уходит в полет.

И светлая муза его в тишине наблюдает,
Иронии грусть, если маску сдирая с лица,
Уходит паяц, грустный клоун сей мир покидает,
И вздорная дама в объятьях замрет подлеца.

И стражники света во тьму в этот миг отступают
И где-то к походу готовится вновь Бонапарт,
И куклы и маски, они свою жизнь обретают.
А он, улыбаясь, лишь кисти сжимает в руках.

Он молод, мудрец, и прекрасны его монологи,
И тучи не скроют тот свет, он идет от души
Мы с ним не знакомы, и мир этот дивный и строгий
Он дарит нам снова, в его растворяясь тиши.

Парящий над миром

 
Полотна любимых художников
приснятся во мгле листопада.
Какая  чудесная осень 
сегодня  царит за окном.
И в этой стихии  упадка,
не меркнут любовь и отрада.
Приходят из мира фантазий,
 врываясь в мой маленький дом.

И снова вернется  счастливый
 скрипач, он придет  в эту осень,
И клоун устало присядет,
погасит  ненужный фонарь.
И ветер охапками  листья -
его монологи приносит.
И где-то трезвонит о счастье,
 о свете  оглохший звонарь.

И  клоуны с нами смеются,
и здесь незнакомки прекрасны,
В плену карнавала мы снова,
 забывши о грустном,  парим.
Полотна художника снятся,
и хмурится небо напрасно,
Мы счастливы в этой стихии,
 которую он подарил.

- Там осень, - поэт восклицает,
 и вянут цветы обреченно.
- Смотри-ка, какие там тучи,
и дождик  зарядит с утра.
Но как вдохновенен художник,
 в стихии и краски влюбленный.
И я выбираю полет его,
 и эта прекрасная игра.

И мы проживем эту осень
 в каком-то высоком паренье.
И кружатся желтые листья,
и ловим мы их на лету.
Эскизы картин и событий,
отрывки стихотворений.
Как дар, вдохновенье и радость,
нам Музы еще принесут.

И сказка реальностью станет,
 а наша реальность, как сказка,
За тучами яркое солнце
таится, готово светить.
И клоун устало присядет
 в проеме окна и напрасно,
Поэты грустят об ушедшем.
Художник берется за кисть.

И вот уже мир оживает,
и вальс листопада закружит.
И в музыке этой старинной,
 иные миры проплывут.
Прекрасная тихая осень.
Как он, вдохновенный, нам нужен.
Полотна отвагою дышат
 и в памяти нашей живут