Говорят мне: не кровь в наших венах, а жидкий огонь.
Говорят: руны шрамов когда-то сумеем прочесть.
Говорят, мы последние, в ком слово честь
Не умрёт, но убьют его. Ибо незваных - не тронь.
Я бы мог возгордиться. Но памятник веры моей
Не найти уже в храмах твоих, материнская Тьма.
Я, рожденный когда-то в ладонях лесов и степей, -
Сирота в твоих серых бетонных холодных домах.
Встали силы крестом, и назад уже не повернёшь,
Посмотри с каким скрипом пускается Солнце на круг?
Стрелы, стрелки… И сыплется время, как дождь.
И пустеет клепсидра. А бог… Он, вообще-то, без рук.
Вкус воды твоего родника
© Copyright: Бэд Кристиан, 2010
Свидетельство о публикации №210071000312
Свидетельство о публикации №210071000312
Рецензии
На это произведение написано 39 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.