Богема

"Со мною вот что происходит..."
Всё, как в песне.
Первый сбор протрубили для поэтов. Любителей стихосложения - будем точны в определениях.
Тогда мы только начинали. Был жизненный и душевный опыт, и ни малейшего представления о том, насколько тернист и опасен путь истинного поэта.
Время шло.
Посиделки, чае-винопитие, чтение своего в кругу своих - постепенно сошли на нет.
Гении пера теперь торили свой путь в одиночку.
Богема отметала икру.

Наступил период два.
"В моём кругу уже поэтов нет,
Остались только гитаристы..."
Не буду всех перечислять. Это стихия. Пришли, ушли. Квартира, клуб, поляна. Пиво, рыба, водка, арбуз, сало, вино, минералка, чипсы. Но везде гитара или о гитаре.
Одухотворённый период.
Но всё проходит.
Одних "арестовывают" жёны, других - водка, а совместные проекты зависают в безвоздушном пространстве.
И как им только это удаётся?
Зависать в безвоздушном пространстве.
Я сам в шоке.
Но все, кто случайно попадал на посиделки - не гитаристы, продолжали посещать места былых  сборов.
Как они надоели. Где мысли, где мелодия, где образы, где веселье и смех?
Всё тупо. Богема умерла.
Начать, что ли, деньги копить?
Так их у меня никогда и не было.
Не держатся, проклятые.