Про спор о стихах

Нет лучше критика, чем друг.
Чем друг диджей, с образованьем.
Есть чувство ритма, тонкий слух,
И отличается стараньем.

Вся его публика - быдлота,
Так, просто дети, им в прикол.
На вечере нажрался кто-то,
Подрался с кем-то, сломал стол.

Для этого движенья, норма,
Всё потрощить и поломать,
А у хозяив клуба - кома, -
Им не охота попадать.

И вот сидим у меня дома,
Я про стихи ему свои,
А он в ответ, - "Ты что с дурдома?"
- Кому твои стихи нужны?

Уже три дня ты в мониторе,
Лишь только слышно, клик да клик.
А как же тёлки? Как же море?
Другим, видеть тебя привык.

А я в ответ! Ведь это классно!
Меня читают! И стихи,
Это исскуство! Не напрасно,
Почти все песни о любви.

А он своё! - Кому ты надо?
Братуха, сопли подотри!
Вот я, к тому же и дизайнер,
Заказы за бабло - мои!

Я заработаю баблища,
И буду классно отвисать.
А ты пиши свои стишища,
Кому их будешь продавать?

А я кричу ему - придурок!
Ты низкий и ценичный бык.
Вот было б классно, что б продюссер,
В момент тот, рядышком возник.