Она другая...

Ее называли позеркой за то, что она терпеть не могла вранья. Ее называли особенной за то, что она всегда имела свое мнение. Ее называли ошибкой за то, что она была искренна и никогда не предавала своих чувств. Ее называли ходячим несчастьем за то, что… она уже и сама не понимала за что. Просто она – это символ настоящей красоты, искрености, смелости, ума, изящности, доброты… просто она была, в отличеи от всех, настоящей, а это не всем по душе.
Девчонки на каждом шагу делали подлости, а мальчишки – восхищались. Но ей было все равно. В этом мире широту ее прекрасной творческой души мог разделить только один человек. Да, мог… мог, до той страшной ночи, когда его сердце с каждой секундой билось все медленее, а потом и замолчало вовсе. До той страшной ночи, когда ее сон перебил страшный визг тормозов, а потом все так быстро: удар, взрыв, кровь, смерть… и его больше нет…она осталась одна. Почему? Она не знала. Но раз одна – так должно быть…
Сны… Это единственый мир,где ей не было тесно, где было все, что она хотела: свобода, пространство и… ОН… Но в конце каждого сна наступает утро, а вместе с ним – реальность. И сново тесный мир, узкий город, куча нелепых слов в ее адрес. И сново ночь, день, ночь, день, ущемление пространства, свобода, одиночество, он.
Но, однажды, ей это надоест, и, возмужав, она больше не вернется в этот тесный для нее мир. А, уснув, улетит в то место, где она – дествительно желанна и любима, к нему. И зря, что за ней проллютсяреки слез, ведь там – ее жизнь, ее мечта, ее душа…