Автор

Мой любимый автор постоянно играет роли, каждый раз он оказывается кем–то новым…он неистово расхаживает по комнате, собираясь с мыслями и пытаясь найти идею, он знает, что рядом, в нескольких сантиметрах летают разные мысли, его мысли, чужие мысли… сердце автора  бьется быстрее всего, когда к нему приходит новая идея,  и она озаряет, освещает для него весь мир…автор боится больше всего на свете потери своих мыслей, он бешено ищет лист, чтобы записать хотя  бы  часть того, о чем он думает…он понимает, что каждую секунду надо проживать как последний миг, и от этого его жизнь приобретает сладкую трагичность…мой автор, как сумасшедший, каждый раз повторяет про себя свои стихи, и каждую строчку, каждую запятую он пропускает через себя, и в такие моменты он особенно чувствует  движение времени…автор каждый день думает о мире, и в какой то момент его взгляд становится бессмысленным, он теряет зрение…и тогда ему начинает казаться, что он сходит с ума, и так будет продолжаться всегда… автор каждый раз удивляется, когда поднимает глаза к небу, ему кажется, нет ничего чище, проще и прекраснее….автор долго смотрит куда-то, и вдруг понимает, что во всем этом  что-то есть, что это определенно надо запомнить, запечатлить,  потому как эти черты не могут остаться без внимания…автор боится и любит мгновения, когда его всего распирает от чего-то горящего, наполняющего его, и кажется, способного остановить  время, автор знает, что это вдохновение, которое в следующую секунду снова покинет его…автор с каждым днем все отчетливее понимает, что все на свете не случайное, и в такие моменты к нему приходят внезапные догадки о причинах и следствиях связей в этом мире…автор знает о совокупности случайностей, и каждый раз, словно ребенок, поражается  этим новым случайностям, которые снова обводят его округ пальца…автор видит красоту…в любом, он смотрит на каждого человека по-особенному, и в следующий миг он снова поражен тем, как красив  человек...сердце автора сжимается , если он не может помочь, это причиняет ему нестерпимую боль, которую очень хочется прекратить, и автор ругает себя за излишнюю доброту и жалость…автор часто думает: «Когда же все это кончится?»…но через одно мгновенье автор снова всем увлечен, и он даже не замечает, как вдруг поменялись его настроения…автор знает, что все пройдет, что настанет другой день, и счастье смениться горем, но автор готов продолжать терпеть ту боль, которая сидит в нем и ждет своего часа…мир автора – это пожар, который сжигает его изнутри, не давая сгореть дотла,  и он думает только о яркости и теплоте огня, исходящего изнутри…мой автор боится себя самого…мой автор  -  это я.