Мечта

Я, семилетний мальчик, сощурившись смотрел в небо, где застыли ослепительно белые облака образуя причудливые фигуры. Ощущение высоты и полета – сплошная фантазия,         мои собственные догадки, однако приятные до головокружения.
- Ты хотел бы стать птицей? – задал вопрос приятель, угадав мои мысли.
Я медлил с ответом. Думал о родителях. Наконец согласился.
- Я бы тоже. – выразил дружок свою солидарность.   
Меня неожиданно осенило:«Смастерить самолет! Непременно! Не лайнер, а маленький, простенький, страшненький, как летучая мышь, но чтобы летал.»
               Невозможность воплотить мечты в реальность не давала покоя.             Во дворе груда металлолома – внушительный вклад для осуществления задуманного. Мысли долго топтались на месте, суетились и путались мешая друг другу. Летательный аппарат – дело не простое.
- Думаешь, что-нибудь выйдет? – засомневался приятель. –  Не врешь?
Я с презрением взглянул на него.
- И мы сможем летать?
- Да.
- Где белые тучи? Я бы на них повалялся!
- Дурак, тучи – капли воды. На тучах еще никто не валялся.
-  И мы возьмем с собой мою маму? – он пропустил мимо ушей обидное замечание.
- Если она согласиться.
- Мама! – закричал приятель, захлебываясь от восторга, женщине развешивающей во дворе белье. -  Мы построим сейчас самолет и полетим! Хочешь с нами?
-  Очень. – сказала женщина устало, но убедительно серьезно. – Закончу со стиркой и пойду собираться.
                Я испугался, подумав, что излишне столь поспешно разглашать нашу тайну, всякое может случиться, но был горд – в идею поверили взрослые. «А вдруг не получится?» - закралось сомнение. «Но я очень хочу...»