Мой храм

Догорает красками оранжево-алыми, мой сентябрь последний,  как месяц забвения,
В темно-серое небо глазами усталыми, я впиваюсь, и ждут для себя лишь прощения.
Город спит, засыпаемый мертвыми листьями, словно душами тех, что забыты и преданы,
Календарь моих дней, с онемевшими числами, для них время неважно им слезы не ведомы.

Я на тихой аллее, усыпанной памятью, встречу ту, что поймет мои боль и стенания,
Она будет прекрасна и все с глупой завистью, будут вслед нам смотреть, не скрывая желания.
Но Она лишь моя,  одиночеством вышита, в белой церкви печали со мною помолвлена,
Лишь ее только голос всегда буду слышать я, лишь она за грехи мои Богом дарована.

И когда белым «нечто» на землю, уставшую, снова ляжет зима, будто кара за прошлое,
Она даст мне весну, безвозвратно пропавшую, и мне станет теплее, я вспомню хорошее.
Вера – имя ее, ее участь и праведность, в моей черной душе Она выстроит храм,
Храм добра и любви, где нет страха и зависти, и разрушить его никому я не дам.