Каштан над городом цветёт

    Чем дольше мы живём на белом свете, тем трудней и трудней нам вспоминать своё лицо, настоящее. Мы так тщательно маскировали его от окружающих, что окончательно запутались и забыли, которое из них наше. С годами - на каждый случай запаслись подходящим. Бывает ошибаемся: и не туда приходим не с тем. Вот, говорят, показал своё истинное лицо. А ты бы и рад, да где его взять? Какое оно? Кто напомнит?
    По Земле ходят маски: рты подшиты, глаза прикрыты, уши поджаты.
Чтобы помочь нам вспомнить, нужен кто-то, кто никогда не забывал о нас. Пусть смешных, наивных, но умеющих мечтать - один на один со своим настоящим лицом.
При Его появлении успокаиваются сердца, возвращается память, оживают мечты. Мы видим родителей молодыми, мы вспоминаем, что мы другие: добрые, чистые. Кто готов принять нас такими, какие мы есть на самом деле? Кто узнает нас под маской среди тысячи масок, и укажет дорогу к себе самому?
    Это Он! К нему не придёшь в маске. Он ждёт нас, чтобы вразумит и поставить на путь Истины. Почему же мы так упираемся? Научились мастерить красивые маски? Мечтаем проскочить мимо?
Не получится! Сначала придётся покаяться, а уж потом к Нему на разговор …      Вспомнить всё: и того бедного котёнка на сыром асфальте, что ты с брезгливым видом перешагнул у своего подъезда. А он жалкий, голодный, мокрый из последних сил старался понравиться тебе, очаровать своим чистым сердцем. Перешагнул? А он умер, как только ты с чашечкой ароматного кофе устроился в уютном тёплом кресле перед крутой «плазмой». Они все умирают, стоит только перешагнуть. Те, о кого не хочется пачкать ухоженные руки, с кем стыдно показаться и не престижно дружить на людях … Все!
 
 … В далёкие восьмидесятые я гостил у друга в Одессе. Однажды, в скверике напротив театра, где всегда многолюдно, народ замер и, как по команде, повернул головы в одну сторону.
Мимо нас проходила женщина – монашка, на вид лет сорока, одета скромно, но с каким-то непостижимым «шиком». В длинном светло сером закрытом платье из тонкой ткани, на голове того же цвета платочек, на ногах мягкие туфельки, в руках узелок.
Запомнилась и фигура: стройная, гибкая, сильная … и стремительная, мягкая поступь. Она не шла, а легко плыла по аллее, не касаясь мостовой и с интересом разглядывала всех, кто попадался навстречу. Будто спрашивала нас: «Люди добрые, как вам живётся без Бога? Не страшно?
    Наши глаза встретились. Я не мог отвести взгляд, и не было сил моргнуть. Смотрел и смотрел в её голубые, невероятной глубины глаза.
Когда она скрылась из виду, ни один мужчина не осмелился криво ухмыльнуться ей в след. Мы по-доброму улыбнулись друг другу и разошлись кто куда, ещё не осознавая, что это на всю жизнь …
 … Шли годы. Я повзрослел, много чего повидал. А совсем недавно как осенило: на одесской знакомой монашке не было маски. Она ей не нужна ...

2009 год.