Маловато полос на тельняшке

      Странное дело - с возрастом понимаешь, что твои дети для тебя, как открытая и много раз прочитанная книга. Они об этом не скоро догадаются. Я понял, когда не стало моих родителей.

Как мы глупы - понять бы раньше, что люди, не зависимо от того, сколько у них островов или яхт, или они отшельники и им принадлежит весь мир, одинаково страдают от своего несовершенства. Разница лишь в том, что одних ждут на «небесах» - другим же придётся «задержаться» …

Куда мы возвращаемся, когда совсем невмоготу?
К родителям, к деду, к бабуле - мы возвращаемся в детство. Как важно, чтобы детство оставалось с нами на всю жизнь.
      
В детстве я был поводырём у моей бабушки. Она ослепла от горя, когда во время покоса ей сообщили, что сгорел дом и шестеро её детишек. Через неделю старший - Евграф, привёл братьев и сестрёнку из соседней деревни - спрятались от пожара у дядьки.
Но горе оказалось сильней - глаза выгорели от слёз.
      
Родители на работе, мы вдвоём с бабулей. Я посапываю. Печка потрескивает дровишками. Бабуля довольная - внучек не беспокоит попусту.
А я в это время белю комод, шкаф, двери, окна - тружусь молча, как настоящий мужчина.

Мама накануне побелила избу, всё перемыла. Еле на работу поднялась - устала.
Я решил помочь.
Мелочь. А помнили всю жизнь, смеялись до упаду. Я с горшка падаю, в руках кисть, весь в извёстке, всё побелено кроме бабули - не до неё ...

Устал и уснул на половичке. И так каждый раз - в своё детство. Его больше, чем всей взрослой жизни.
Оно, как радуга – в нём есть всё, в нём живут мои родители, бабули и деды.