Цель Недостижима

По мощному телу изредка пробегалась дрожь, и он тряс головой и чихающе фыркал. Хоть вокруг и пылало лето, но жарко не было - дул морской восточный ветерок, и сочная зелёная трава играла с ним в волны, игриво прогибаясь и уходя от грубоватых ласк. На душе было по-мерзкому солёно и липко, будто кто-то разлил слизскую сметану где-то между рёбер, решая приправить потенциальный ужин изнутри. Мотнув лобастой головой, белый ребёнок с усталостью прикрыл глаза и сделал шаг вперёд, придавливая копытом траву и землю, и, кажется, одинокого муравья. По крайней мере тот больше не будет одинок. День был странным с самого утра, переполненного тишиной и греющими широкую спину лучами солнца, но в чём все же заключалась эта странность, белый понять не мог. Словно рой назойливых мушек, в голове вертелись несформированные мысли и образы, отпечатки звуков и запахов, воспоминания о дрожи и ветре. Ещё один шаг, уверенный и размашистый, за ним второй. Не рысца, нет, далеко от неё. Просто шаги к намеченной цели, чётко удерживаемой перед глазами. Что за цель? Пусть это будет вон тот иссохший пень, торчащий посреди луга.
Но почему-то сколько бы белый не делал шагов, пень оставался всё так же далёк. В каре-золотистых глазах появилась лёгкая подёрнутость плёнкой, и засветились искры паники, потому что цель словно убегала от него. А он бежать не мог. Он шёл, быстро, упрямо, отчаянно, едва ли не срываясь на галоп, но не мог побежать, и в большой груди глухо билось сильное сердце, но он не мог, не получалось, а ведь так хотелось. Было важно, почти жизненно необходимо добраться до этого старого пенька. Зачем и почему, он не знал. Но у него не получалось, потому что эта могила с каждым шагом вперёд делала шаг назад, оставаясь на линии взора, дразняще маня и почти убегая. Ему нужно было добраться. Нужно.
Но у него не получалось.
Он не мог.