Вологда-гда. Ягодка 3

Уж много лет я прихожу в эту рюмочную.
(Просфора – лишь хлеб, если нет крови)
Каждое утро хватаю дверную ручку. Холодную перед открытием и постепенно теплеющую от прикосновений рук к ночи.
Angelico salutatio
Ангельское приветствие дрожащим ладоням
Брамс.
Дрожит ведерко с изогнутой проволочной ручкой. Кисть. Нарисованные двери в мир иной. Странствия. В городе и мире. И на руках?
Лишь след от врезавшейся в кожу проволоки, грязь и ангельское приветствие дрожащим ладоням секунду назад.
Я захожу и сажусь за единственный столик у окна.
Необыкновенность рассвета.
Тихо, как и я, спивающаяся буфетчица, смотрит в муть стекла. Мы даже не киваем друг другу. Нам не о чем говорить. Когда я пришел в первый раз, то заказал стакан водки, но с тех пор уже больше не подхожу к стойке.
Аве.
Господи, тишина слезает тополиным пухом прямо по душе в этом шуме.
Мои ботинки.
В желтой воняющей лужице
историй, которые я рассказываю много лет.
Меняются лица.
Кто-то бросает пить.
Я не  про них.
Они не меня не интересуют.
И не про вас. Меня вы тоже не интересуете.
Меня…
В этой пляске, мужика за стеклом и во мне, те, кто бросает жить. Холодные пальцы  берут и сжимают. Сугроб. Белой шапкой… Цирроз.  Скользкой лапкой.
Меняются  лица. А истории не меняются.
Разве интонации произносятся чуть более или чуть менее заплетающимся языком. 
Господи…
Который год одни и те же слова из сухих губ, каждому новому посетителю, переступающему порог. За стопку водки, за кружку пива.
За меня платят они. Те, кто хочет заглянуть за.
Мне говорили, что я уже стал легендой. 
Живой.
Вылитой из тысяч граненых стаканов, захватанных дрожащими руками.
Многие приходят просто так. Лишь чтобы послушать меня.
Но потом.
Через минуту.
Протирают платком стакан с соком,
косятся брезгливо по сторонам,
а затем забывают обо всем.
О липкости пластика стола, о пропитанном спиртом воздухе.  Растворяясь. 
В листве, метели. Кружа.
Хлопает дверь. Первая посетительница. И холодный воздух за ней.
- Постой, постой, не спеши… Иди медленнее к моему столику. Хоть чуточку посижу. Переведу дыхание. От этой прогулки. Этого утра. Видишь, как трясутся руки?
Она подходит.
Не замедлив шаг.
- Давай, я пива возьму. Водки возьму. А? Или…
Идет к стойке. И обратно.
- Сегодня передо мной ты. Этим утром.
Где в шорохе кусты. Черная куртка,  волосы с сединой. И пустые пока улицы.
Раз, два, три четыре.. И ты.
И постой…
Первый глоток…
И…
Лишь теплая волна.
Второй… Приводящий в порядок.  Рисующий картины. Собирающий рассыпающиеся фигурки. Теплая волна.
Утренний танец проснувшихся историй в проваливающемся времени.
Каблучки и дощатый пол.
Отдающий тоской. Сбивчивым ритмом качающегося стола.
Лицом, спрятанным под слоем пудры. Временем, самой тобой. Забытой нежностью…
Забытой,
(В глаза безумного поэта)
,где слов кружится тихий слой.
И колокольчики на джинсах… Дощатый пол.
И…Четыре, три…
Клюквенные картинки, разбитого солнцем мира -