Музыка

/из исчезнувшей во времени странички.../

* * *
Где-то далеко-далеко звучит музыка... Тихая, прекрасная музыка... Ты слышишь её мелодию, протягиваешь к ней руки - но не можшь коснуться... Эта музыка - далеко-далеко... На расстоянии веков назад/вперёд... На расстоянии двух слов - первого и последнего в жизни... На расстоянии взгляда, дотянувшегося за горизонт... Так далеко могут видеть только орлы... Но не люди... Даже в бинокли и подзорные трубы... Не разглядеть им своего счастья в туманной дымке будущего... Но где-то далеко-далеко звучит музыка... Тихая, прекрасная музыка... И человек протягивает к ней свои руки... Но не может её коснуться... Человек садится на поезд, плывёт параходом, летит самолётом - что-то движет им - в желании настичь эту музыку... Но она, словно вечерняя тень, всё отдаляется и отдаляется, становится всё выше и выше... Тогда человек записывает эту музыку... Записывает в нотные тетради, на компакт-диски и пластинки, забивает ею память винчестера... Но всё тщетно и ему не обмануть себя - эта другая музыка... А та, которая слышится где-то далеко-далеко - птица в небе, летящая на закате прямо к солнцу... Вслед за ней унестись и раствориться в вечернем закатном небе пытается человек, но у него ничего не получается... Он стоит - и все члены его с ним, - работают, сгибаются и разгибаются, просят воды и еды... И человек уходит. Уходит, оставив свою птицу в небе... Оставив свою мечту стать музыкой... Уходит, оставив лишь пару следов на песке - он ходил здесь, по этой земле... ходил здесь...

Эта музыка на тихом побережье...
Вся пропитанная мягким лунным светом.
В синей дымке сна едва рассвет забрезжил.
Слышен плеск волны, вдохнувшей жадно ветер.
Там где суша обнимается с волною
Человек стоит, задумавшись как-будто....
Утро вновь ворвётся только запятою
В вечность, тонущую здесь на дне минуты.