Пленники

Она хорошо знала себя – все свои слабые и сильные стороны.
Знала недостатки и достоинства и, преднамеренно, то скрывая их, то, наоборот, выпячивая, играла в своем собственном театре жизни.
Стоит заметить, что это было одним из её любимых занятий.
Оставаясь наедине с собой, она открывала настежь дверцы шкафов и шкафчиков своей памяти, поднимала тяжёлые крышки сундуков – воспоминаний и с какой-то болезненно тайной страстью начинала копаться в них.
А там… Чего там только не было!
И розово-голубые, украшенные бантами и рюшами одежды детства и отрочества, и бесформенно мешковатые одеяния домохозяйки средних лет, и радостно струящийся шёлк любовных похождений молодости, и официально строгие деловые костюмы зрелости…
Ей нравилось это занятие и, поочередно примеряя на себя воспоминания тех давних лет, на себя сегодняшнюю, она, то радовалась и смеялась, то огорчалась и плакала…
Сейчас, спустя годы, она как никогда прежде осознавала, что многие из тех одеяний были ей не к лицу. Но тогда она почему-то не замечала этого, упорно, день за днём, рядясь в них.
Видимо не зря говорят, что лишь спустя время мы начинаем трезво оценивать себя.
Однако среди тех нарядов были и такие, которые она с радостью носила бы и сейчас, но… всему своё время.
А оно не стоит на месте. Оно спешит, торопится, летит…
И как бы мы ни старались угнаться за ним, это невозможно.
Можно лишь попытаться замедлить его ход, и то ненадолго, буквально на несколько мгновений…
Но этого так мало!
Она понимала это, но всё же пыталась с помощью воспоминаний, хоть на краткий миг повернуть его вспять… Но…

Мы все в плену у времени,
Но не замедлить его бег,
Не вынуть ног из стремени,
Его коней. И взяв разбег
Они несутся всё быстрей…
И с каждым днём всё старше мы.
И не вернуть ни дня, увы…

                Санкт-Петербург, 17.07.10 г.