К осени...

Середина лета. Щедрое солнце ещё делится жаркими лучами.

Цветы в саду переливаются яркими разноцветными пятнами  средь зелёной листвы. Неслышно летают стрекозы. Жужжат неугомонные пчёлки, привычно ныряя в головки цветов. А меж ними бегают мои загорелые внуки.

В грубых с виду стволах не прекращается нежное движение:  восходит живительный сок.
Висят зелёные виноградинки, плотно обнимая  кисть, в ожидании своей полной спелости.
Белеют, напрягшись, сливы, значит, совсем скоро засинеют, наполняясь густой сладкой мякотью.
Урюк подарил свои вкусные мясистые плоды, и теперь отдыхает, осиротело перебирая листьями.

А  вечерами уже тянет слабой несмелой прохладой. Будто кто-то осторожно ощупывает сад, охлаждая зелень робким прикосновением. Мои плечи тоже ощущают поглаживание крадущейся по лисьи осени. Ещё одной. И, слава Богу.

Зажелтеют скоро листья, ослабнут, и настойчивый ветер унесёт их вдаль, как листы календаря уносит время. Низкое небо вновь поразит серой глубиной.
Катастрофически станут короче дни, ночи бесполезно длиннее.
Разъедутся внуки.
Опустеет двор.
И вновь встревожится сухая грусть, вызывая мягкий спазм в моём «внутри», и,  серебрясь, запульсируют тоскливые мысли, не желающие поддаваться природной логичности.

Мои две осени …