Когда ты забудешь имя своё и, сбросив с обрыва печаль, постучишься в мой дом, я открою тебе. Это плачь не моих облаков, я лишь пристань для раненой птицы. Впускаю. Но, мне кажется, тихий мой дом слишком мал для тебя и твоих гениальных творений. Мои сожаленья. Абсурд. Лёд не может стать пламенем. Нет? Но он может обжечь и, быть может, сильнее огня. и остался ожег, но проходит и он...
Выпей чай. Не хочешь? Тогда кофе, сок, виски, водку или яд... У меня есть все для тебя. Нет. Только боль. Ты хочешь Боль? Тогда вот: это нож, это иглы. Не буду мешать тебе.
На моем ковре твоя кровь? Пустяки. А знаешь, вчера я видела сон, чей-то голос сказал, что мне рано еще умирать. Я еще не сшила для этого праздничное платье. А я никогда не любила шить.
Ты смотришь в вечность. Там не будет меня. Там Океан. Он спит. Не буди его.
Боль
© Copyright: Виктория Кан, 2010
Свидетельство о публикации №210072200603
Свидетельство о публикации №210072200603
Рецензии