Блюз парусной практики...

Наш парусник уходит утром в море.
Тому есть две железные причины:
Во-первых, здесь с приказами не спорят,
А во-вторых, мы все-таки мужчины.

Глядим, надвинув на глаза  фуражки,
На тех, кто остается на причале,
Жизнь наша словно полосы тельняшки
Дом или море, что стоит в начале?

Форсит форштевень белыми усами,
И за кормой не чайки  - альбатросы,
И океан легко играет нами,
Скорлупкой, на которой мы матросы.

И небосвод над мачтами качает,
Звезда, как рыба путается в вантах,
И месяц с борта на борт пролетает,
Как балерун по сцене на пуантах.

Не чувствуя усталости и боли,
Смеемся, про девчонок врём безбожно,
Но первый шторм и первые мозоли,
А значит и приврать немного можно.

И верим мы, что ждут хоть целый год,
Всех кто уходит в штормовые дали,
Ждут каждого, кто поднялся на борт.
Ведь так нельзя, чтобы совсем не ждали.

Когда же мы с волной устанем биться,
И нужен отдых, чтоб начать сначала,
Корабль наш — обескрыленную птицу,
Буксиры-муравьи ведут к причалу.

Глядим, надвинув на глаза  фуражки,
На тех, кто нас встречает на причале,
Мы в форменках, сияют наши пряжки
И разлетятся вдребезги печали.

И будет музыка, платочки, крики чаек,
И первым капитан сойдет на берег,
И нас, конечно, каждого встречают.
В особенности тех, кто в это верит.