Опять жара, опять мозги

Сегодня было тридцать пять градусов жары, и понял от своего не работающего мозга, почему в древние времена люди «ломанулись» из Африки, и почему там сейчас живут, как и тысячи лет назад.
Весь день в голове не было мыслей и только сейчас там что-то зашевелилось. Точно! В голове что-то появилось в облике маленького скрюченного старика опирающего при ходьбе на скрюченную, как и он палку. Не знаю, куда меня занесли мозги, но думаю от пережитой сегодня жары это место где-то у экватора.
Точно! Это пустыня! И старик на гребне бархана. Идёт как по волне, в одних трусах из каких-то листьев. Идёт и бубнит. Языка не знаю, но понимание выраженное его непонятными словами само появляется в голове. Там что-то о воде, о песке, и верблюдах, которые сдохли в длинном пути. От этого понимаю, что верблюды у него были и померли, что воды не пил уже давно, ну и что «достал» его песок. Я его понимаю, но глядя из своего мозга на него, ничем помочь не могу. Мы от своего мозга уже давно ничем и никому не помогаем и если что кому и даём, то от своей души.
Странная конечно картина, старик шоркающий босыми ногами на гребне песка, и от горизонта до горизонта один песок. Не ясно куда он идёт, на юг, на север ли, на запад иль на восток, но в нём есть что-то, что чего нет у нас, цели, куда он скрюченный идёт. А может оттого, что он скрюченный и идёт? Все скрюченные знаю куда идти! У них есть цель и мечта, и она просто выражена огромным желанием выпрямится!
Что этим хочет показать мне мозг? Что я тоже скрюченным иду по жизни? Что этот старик, это я? Но у меня нет цели, и нет мечты! Я живу! Я через силу, но живу!
А старик уже катится вниз, только трусы зелёные мелькают и клюка, как вентилятор крутится. Упал, остановился у стен белого дворца, из блоков тонн по двадцать. Но входа нет, одна стена, тупик ему достался. Стоит старик перед стеной и плачет. Этот дворец не для него, ведь если этот дворец санаторий Шамбала, то он только для вип гостей. Жалко старика, всё потерял в пути, а здесь такой канфуз. Что этим говорит мне мой мозг? Не избирай типа путь в Шамбалу, упрешься в стену, и сил на обратную дорогу уже не останется.
А может это не Шамбала, может это дворец из моей смерти, куда всё-таки доберусь скрюченным и стариком. Может мозг этим показывает, что у меня ещё есть время пожить?
Сейчас уже плюс двадцать пять, пропал старик, лесок уж виднеется вдали. Журчит ручей, и песни птиц являют красоту, но все равно…, но все равно, в жару наш мозг даёт нам лишь пустоту, ну направление, к холодильнику приблуде.