На взлёте!

Тихо-тихо утекают последние часы и минуты. Встаёшь рано, поспав два часа. Бодра, полна сил, но ничто не радует. Даже город, этот любимый туманами город, не мил. Злишься на всех и на всё. Жаркая погода тоже не вызывает улыбку – слишком душно. Транспорта нет. И хорошо, что тебя никто не провожает, потому что мысли должны перекипеть внутри сами по себе, иначе ошпаришь кипятком кого-нибудь рядом. Трамвай, метро. Безразличие окружающих охлаждает, отрезвляет, только слёзы горячей накипью хотят предательски выдать суть. Стоишь с гордой выправкой, смотришь остро, глядите все: «Я держусь». И нет боли, нет пустоты, просто словно то место, где все самые чувства таились, ампутировали, и вместо него вставили нечто. Нечто это совсем не холодное, а просто – никакое. Как пластмассовое. Ни тепла от него, ни холода, так, стоит, чтобы не зияла пустота.

В аэропорту спешка. Раннее утро, а здесь кипит жизнь как в муравейнике. Бегаешь, торопишься, туда-сюда, но вот уже крылатая машина в ста метрах от тебя. Ни автобуса, ни рукава не подано. Идёшь одна в лучах солнца, золотом на голубом небе отливает название города. Трап, здороваешься с самолётом, место на борту. А дальше – мысли, мысли, мысли, глядя в иллюминатор. 20 минут до взлёта, 20 минут в любимом городе, и потом покинешь его до падающих листьев; вернёшься, а природа будет засыпать, с каждым днём, с каждым опавшим листиком теряя своё могучее летнее буйное великолепие.

Что ж, ещё 20 минут. Дежурные смски. Всем пока. Увидимся. Всё, хватит, пора забросить телефон подальше в сумку и снова ловить мысли. Хорошо.

Нет-нет-нет. Ну кто звонит? На смски нужно отвечать смсками, а не перезванивать. Зачем вы беспокоите меня. Роешься в сумке, негодуешь, достаёшь телефон из футляра, а это Он! Это Он звонит! Оттуда! И помнит, помнит ведь значит и во сколько мой самолёт, и обо мне с утра думает. И спрашивает, сколько у меня времени между пересадками, жаль, что так мало, а то бы он приехал, ради меня бы приехал, чтоб меня хоть немного увидеть! Ах, не получается, ни там нам, ни здесь не получается пересечься, но это пока. Что твоё по судьбе – от тебя не уйдёт. Всё будет, как должно быть. А загадывать я не хочу.

И услышала его голос, и всё внутри перевернулось, и забылось сразу, как вчера было решено, что «пора заканчивать с этим». А только видишь его номер последним среди принятых звонков, и так хорошо на душе становится. Погода за окном иллюминатора такая солнечная и ласковая. И самолёт уже идёт на взлёт, устремляясь в нежно-голубое небо с крохотными облачками. Собрать бы их, намотать на палку и вот она – сладкая небесная вата!

Сидишь, улыбаешься. Счастливая. Ты же знаешь, надо прощаться, чтобы встретиться вновь.