Мысли вслух 3

Воздух липнет к коже, сдавливая глотку раскалёнными пальцами. Ветер потерялся где-то на севере... Наверное, ему там жарко. Мне тоже. Мне тоже хочется увидеть хэппи энд, но карнавала не будет. И конца – тоже. И это тоже правильно... Я думаю, стоит продержаться день, да ночь. Потом сутки прочь. Затем неделя пролетела. А вот и год прошёл... Пробежал, без оглядки. Я? А кто ж ещё. Пушкин? Не-е-ет, мастера слов давно нет с нами. Остались профессора запачканных купюр, да доценты ударов под дых. Или магистры? Чёрт их теперь разберёшь...
Жарко. Голова дробится на мысли. Острые и грязные. Я пытаюсь выбросить балласт, но сам вязну в горном обвале разломанных чувств. Их больше, чем меня...
Нет своего места. Временное привыкание обеспечивает повышенную уязвимость и чистосердечную болезненность. Да-да, сердце бьётся с энтузиазмом стахановца, обрекая тело на мучительные приступы. Нервы? Возможно. Наверное... Мне не помешают простые ответы.
Без лишних сомнений разорвать зыбкую пелену повышенной температуры, отбросить стёршиеся оковы здравого смысла, сделать шаг вперёд, вздохнуть полной грудью... Чем плохо? Даже если воздух свободы обжигает адским зноем. Даже если за спиной не крылья, а огрызок страховочной верёвки. Даже если под ногами грязная зловонная трясина... Так даже интереснее.
Стереоскопическое изображение в голове. Вот я. Вот мир. Вот я в этом мире. Издавна берсеркерами считали обезумевших в бою воинов, только времена изменились. И то что происходит со мной – это не безумие. Это – отсутствие последствий. Ненастоящий звон бьющегося в агонии стекла. Ненастоящая влага алого цвета на пальцах.
Рваные треугольники, укравшие солнце, остатки былой роскоши... Осколки кромсают плоть, а я наслаждаюсь болью, упиваясь каждой её каплей. Кап-кап-кап... Прилипчивая влага тянется вниз, оставляя следы на обветренной коже... Кап-кап-кап... Немного щекотно и хочется попробовать на вкус...

Незнакомое чувство.