Памяти В. Высоцкого...

    Поезд нес меня, новоиспеченного советского первоклашку, на Урал. Было душно и шумно в плацкарте, где-то уже далеко, в Москве заканчивалась Олимпиада-80... Скоро «ласковый Мишка» скажет всем свое «До свидания...» и у миллионов советских граждан пробежит по лицу слеза честной грусти. И у меня... Просто, без коллективизма, а взапровду... Но это позже... А пока я еду к бабушке, с родителями вместе, и ничто не может помешать, встревожить, счастливого семейного путешествия к истокам... И вдруг в вагоне становиться как-то тихо, по-нехорошему тихо, куда-то пропадает дорожный юмор пассажиров, вагонная суета...  «А че это?...» Мой папа, такой всегда «в стержне», теряется... Его взгляд останавливается где-то на линии горизонта и покрывается линзой  крупной слезы... Я НИКОГДА не видел его слез... «А че случилось?» Ну?!

                «МИР ВАШЕМУ ДОМУ...»

    Часто возвращаясь с рейсов, не всегда трезвый, уставший папа оставался на кухне, включал, начавшую уже «дымить» радиолу, и ставил Его пластинки... Я знал кто Он, как зовут, я выкрикивал строки Его песен, Он мне нравился... По-детски, взаправду... У Него все было по-настоящему,  и я, маленький советский пацан это понимал... Для таких, как мой отец, Он был тем глотком воздуха стремления и свободы в промежутках повседневного «застоя». И вот Его не стало... Я, конечно, не придал этому тогда должного... Да и что я мог сделать... Он просто ушел, оставил таких, как мой отец, в тишине и с пустотой в глазах... Высоцкого не стало...

Струны рвал, хрипотой раздирая эфир,
Проникая в сердца мал по малу.
Забияка, гуляка, поэт и сатир...
Оборвался аккорд... И не стало...