Ненавижу... устала...

Заранее прошу, чего бы вам не захотелось сказать, постарайтесь воздержаться от комментариев?

Ты спрашиваешь, отчего я плачу. Думаешь из-за боли от падения, из-за вечных синяков и ссадин на ногах. И отмахиваешься банальной фразой, все будет хорошо, когда я говорю, что устала. А я ненавижу это твое ХОРОШО, потому что ты ни хрена не знаешь, что это! Я плачу не от физической боли и, бля, даже не от “моральной”. Я плачу от злости, я ненавижу свои ноги, меня бесит моя никчемность. И мне откровенно плевать, кто меня там “любит” или жалеет. Что они знают обо мне? Ненавижу, когда они пытаются утешить меня тем, что кому-то хуже, чем мне. Что за логика русского быдло? Мне что теперь радоваться, что кто-то страдает сильнее меня?...

Она опустила голову на подушку и пустыми глазами посмотрела в потолок. В них больше не было той злобы, которой они полыхали минуту назад. В ушах все еще стоял шум, и голова раскалывалась от пульсирующей в висках боли, но слезы уже высыхали, а дыхание стало ровнее.

Зеркало, зеркало, зеркало…
Я опустила голову, прикоснулась ладонью к горячему лбу, но мой взгляд снова вернулся к зеркалу. Некрасиво, не люблю себя такой, завтра, наверняка, будут бледные синяки под глазами. А глаза станут грустными-грустными, голубыми, а мне так всегда мечталось, что зелеными. И я смотрела в чужие зеленые и любила их. А они меня нет. Но мне теперь от чего не печально за это. Я теперь просто устала…