Чужой вагон

Разве не ужасная привычка - опаздывать? Разве не самая романтичная? В который раз я бежала по лужам за своим отражением. Бежала за секундами, которые дрожали на ветру. Сжимая в руке платье, не замечала чужих мыслей в желтом свете переходов. Я так хотела успеть на этот поезд, что выронила чувства где-то в метро. И вот он мой вагон, бледно-стального цвета, как лезвие ножа. Уже мигает опасный красный. "Осторожно, двери закрываются," - проникает эхо в любимую песню. Я считала секунды и хотела ворваться в полупустой вагон вместе с ветром. Но двери разделили меня пополам. Я бесчувственно сдалась. Тихо подумала про себя: "Может судьба." И плеер шепчет: "К чему стихи, я погибаю." В этот момент меня втолкнули в чужой вагон. Моя противоударная жизнь заиграла водопадами. А ветер невзначай дергал меня за волосы. Хлынули мысли. Вот они чувства, которые я потеряла. Я ведь всегда будто лезу не в свой вагон. Кто-то сзади подталкивает, когда сдаюсь, и выходит на следующей остановке. Кто-то силой открывает  двери. А я так и замерла где-то между. Следующий поезд придет, когда я научусь у ночи ждать рассветы. А жизнь подождет под дождем.