Буря

Небо, поддернутое сероватой пеленой, кое-где прохудившихся облаков торжественно возглавляло картину. Пятна яркого голубого цвета как нельзя лучше контрастировали с безнадежным серым покрывалом, между тем, давая кому-то надежду на то, что через полчасика оно все засияет одним оттенком. Этот оттенок должен был быть отнюдь не ярким голубым или синим, а насыщенным серым. Облака быстро залечивают раны. Надежда на дождь. Столь долгожданная и желанная. На улицах города пустота. Люди по возможности своей прячутся по квартирам, ожидая бури. Они бегут как можно быстрее из этого страшного места. Страх руководит ими. Несмотря на желанность данных обстоятельств, становится страшно от возможного исхода. Птицы перестали петь. Они уже не летают в просторах неба. Будет что-то невообразимое. Ветер усиливается, срывая с деревьев заблаговременно пожелтевшие листья, поднимая легкий мусор с дорог, закруживая их в ритме старого танца. Становится все темнее и тише. Звеняще тише. Напряжение нарастает, его можно ощутить в воздухе, в редких человеческих фигурах, пробегающих по мостовой, дороге, аллее парка в свой надеждный дом. Даже дети не плачут. Духота заставляет кашлять. Дышать становится все труднее. С каждой минутой приближается буря. Та, что сломает, изменит, перевернет, выкинет, поглотит... Секунды становятся часами в ожидании. Все замирает. Секунда. Вторая. Третья. Четвертая. Молния. Секунда. Вторая. Гром. Дождь. Нет, это не дождь. Потоки воды обрушиваются на сухую землю. Кажется, нужно слишком много воды, чтобы земля перестала впитывать ее в себя. Капли тут же высыхают, поглощаются землей. Гром сотрясает город. Молнии освещают все вокруг. Стихия бушует. Воздух становится разряженным. Растения тянутся к каплям дождя, как к спасителю. Все оживает. Люди сидят в квартирах и радуются дождю. Жизнь продолжается. И все налаживается...