Ещё раз о рецензиях и нечитателях

Впервые попав на сервер ещё в качестве читателя, подумала о том, что Булат Окуджава был великим провидцем, надеюсь, никто спорить не станет, среди прочего: в припеве песни  «Я пишу исторический роман» истинную свободу на Проза. ру для авторов предсказал: 

Каждый пишет, как он слышит,       - никакой цензуры, вуалировать свои мысли не нужно.
Каждый слышит, как он дышит,       - в смысле рецензент дыхание автора.
Как он дышит, так и пишет,         - товарно-денежные отношения не давят.
Не стараясь угодить...             - редактору.
Так природа захотела,              - чтобы отдельные индивиды свои мысли не вслух, письменно выражали.
Почему - не наше дело,             - это уж точно!
Для чего - не нам судить.

Вот именно - не мне судить.  Просто хочу своими наблюдениями поделиться.

Не стану лукавить. Рецензии получать приятно.
Однако есть странная категория рецензируемых граждан.
Прочтёшь, бывало, произведение такого автора, мысли возникшие, в рифму или прозаический текст сами собою завьются.
Он к тебе на страничку заглянет. Ну, понятно: Долг платежом... и всё такое. Ты опять же в долгу оставаться не привык, но если вторую рецензию черкнёшь...
Всё! Ты попал!!! Он тебя достанет!
Два твои «великих», масштабных творения мышью пометит, на следующий день три, потом четыре.
И плевать ему, что и тебя, как говорят в Одессе:
• На часы понимать научили, - три романа по сто страниц в формате А-4 за минуту, как блоха на паркете, обскачет.

Всем интересен, не будешь. Я и не претендую! Как написал в посмертной записке парикмахер-самоубийца: «Всех не переброешь...» 
Не хочешь, не читай, но совесть же иметь нужно. У меня же от этого «Танца с саблями» в глазах рябит. Я же тебе за это из гнусности больше ни одной рецензии не напишу или напишу, что у тебя все рассказы, как монозиготные близнецы похожи, что у тебя юмор, как паспорт у ещё вчера классика, из «широких штанин» через не застёгнутую ширинку выглядывает – все шуточки ниже пояса.

Провожу следственный эксперимент. Негативная рецензия. Обиделся! Неделю не светился, опять появился щелкопёр. Рекорд – десять щелчков в минуту!
А нам всё равно! У меня уже стойкий иммунитет. Я уже себе, что у него пляска святого Вита или послезапойный синдром, руку трясутся, придумала.