На мосту

                (Бетховен - Лунная соната)

С обшарпанного неба сыпался серый пепел. Это только казалось - пепел. Вовсе нет, конечно. Всего-лишь обычный ноябрьский дождь, шумно, со всхлипами падающий на продрогшую усталую мостовую. Капли рывками стекали со старых черных перилл, падали на самый край моста и там, цепляясь за холодный асфальт, разлетались под тяжелыми шагами прохожих. 
Под перилами дрожало маленькое белое, с одним-единственным черным пятнышком перо. Оно промокло и, казалось, всем своим маленьким существованием ненавидело этот мир. А внизу, покачиваясь на еле-заметных гребнях мутной речной воды плыли такие же перья. Одни совсем белые и чистые, словно первый снег, другие - серые, какие-то пыльные, забытые когда-то на самой дальней полке. Третьи были почти чёрные, незаметные на темной ряби воды.
Сильный поток ветра подхватил это белое, с неровным черным пятнышком, перо и оно, медленно кружась, стало падать-падать-падать... как последнее напоминание этому серому городу о еще одной разорванной в пух и прах душе.