Натюрморт

Она проснулась не в духе .Прошло полмесяца. Он не пытался с ней встретиться .А самый тяжёлый жребий, как писал Д. Голсуорси, любить человека слишком сильно. А она любила ,всегда ждала его, готова была идти за ним по лунным дорогам. Она впитывала в себя сияние солнечного зайчика на стенах своей пустой квартиры и каждое утро ожидала гонцов счастья, но они не приходили.
Как он был не прав. Вначале было три слоя лжи, потом на море он оставил её, когда его окликнула женщина/ как оказалось. бывшая его привязанность/. Но самым страшным было его обращение к врачу.
Но она любила, и её любовь к нему была как яд, как огонь...
С тяжёлым сердцем проснулась она и сегодня .Как всегда ,оделась и отправилась на работу.
День был весёлый тёплый. Чистое высокое солнце сверкало в синей небесной глубине и лучезарно улыбалось ей, но она видела только плакучие эвкалипты.
Вернувшись с работы, открыв дверь и войдя в квартиру ,она увидела его и на столе натюрморт-цветы в вазе. Хотя натюрмотр-это как бы мёртвая природа, но на столе в вазе стояли живые цветы, так похожие на натюрмотр в Эрмитаже Санкт-Петербурга" Цветы в вазе".
Она замерла в восхищении, а он ,ивинившись, что воспользовался своим ключом и вошёл в её квартиру, начал рассказывать ей о голландском художнике, как покорил его Ян Давидс де Хем, когда он был в музее, о замечательном городе и о прекрасных людях, живущих там. И наконец произнёс:" Прости меня, дурака."
 И она простила.
За окном жгучий вар солнца кипятил землю, бледное от жары небо ломило глаза прохожих нестерпимым сухим блеском, а она молча стояла у окна ,влажнея глазами.
Она простила и то что скучала, ревновала, не могла спать по ночам, то что писала отчаянные стихи, ему посвящённые, и то что чувствовала себя эти полмесяца подранком-птицей с подрезанным крылом.
Да верно сказал классик:" Всё проходит."

Всё про-хо-дит...