Ветер

          Вечный ветер сопровождал его везде. Они были вместе на протяжении всей его жизни…. Серой, побитой жизни…. Но он ненавидел обсуждать это, с ним. А ветер ненавидел об этом молчать…. Игриво ласкал он тощее тело летом и сурово бил зимой. Но когда было больно, когда хотелось кричать, ветер разносил крик его, по всему лесу, заставляя трепетать глупых тварей…. Как бы не хотелось избавиться от друг – друга, они были неразлучны, как и не совместимы….
           И снова, встала дыбом шерсть, и вновь улыбка стала оскалом… Ветер боялся его таким… Ветер боялся острых клыков… Ветер боялся серого волка, который так редко позволял играть с собой, и который так часто кричал, обратив морду к небу, подставив лицо его рукам. Припав к земле, тот, кого он так обожал и так боялся, рычал, пытаясь заглушить сжимание сердца, и бьющеюся жилку на шее.… Встрепенувшись, ветер пытался отогнать мужчину так уверенно подходящего, всё ближе и ближе. Но человек не желал уходить, и только подходил, протягивая руки… Серый волк отходил назад, зная, что с двуногими лучше не шутить, об этом ему говорил бессмертный опыт, который получил его отец, и о котором ветер поведал ему.
- Иди сюда не бойся!
Ветер прошептал эти слова ему… Что они обозначали, волк не знал… Так же он не знал, зачем он отступает перед этой неизвестной тварью. Что-то подсказывало ему, что не стоит делать выпад, что не стоит вонзать зубы в плоть этого существа, но так же, что-то кричало: «Сбей. Сбей с ног его. Порви на кусочки, иначе тебя разорвут, на куски». И ветер поглаживал против шерсти, будто подзывая сделать первый шаг. Как же зверь ненавидел эту неопределённость… А человек подходил всё ближе и ближе, уверенный в своей безопасности…
Всё произошло, как стихийное бедствие…
Волк сделал рывок…
Зубы вонзились в плоть…
Щёлкнул предрхронитель, и пуля прошла сквозь тело, запутавшись в шерсти…
Птицы, разнося весть, повторяя крики, взлетели в небо.
Боль…Боль пронзила его тело.… А ветер только мешал… Делал ещё больнее… Раскрыв пасть, он буквально глотал воздух… А по белым зубам, стекая по шерсти, лилась кровь… Красная, тёплая кровь.
Ветер пытался успокоить, или же раскалить его до предела… Серый хотел опять набросится… Но ноги, уже не держали. Нет, он не мог, уже бежать. Только рухнуть на землю и взвыть от боли. Но нет… Никогда… Крикнул бы он… Пробежать в последний раз, единственное, что он хотел. Он хотел, сказать прощайте… Но из пасти, водопадом лилась кровь… Красная, тёплая кровь…